GRACIAS POR TU FUEGO

Pocas veces tenemos el privilegio de encontrar personas que son... cómo decir... una inspiración, una ráfaga fresca que nos toca de frente y nos motiva a ser esa parte nuestra que por más que intentamos, está allá, pegada con cemento en el fondo de nosotros, esa parte genial, libre y auténtica. Gente que uno no ve sino una vez en la vida, como para que nos quede claro que sí es posible alcanzar un estado sublime de uno mismo.

Por fortuna conocí a Ignacio Ramírez. Aunque el verbo “conocer” suena pretencioso en éste caso, pues significaría haber descifrado su esencia, clasificarla, repetir de ella su metodología y estar en capacidad de replicarla en Marta sin dificultad. Y por supuesto, nadie podría replicar a Ignacio, nadie podría “ser” ni “estar” en un presente tan definitivo como él, nadie podría vivir su muerte con tanta gracia y dignidad. Nadie por lo menos que yo conozca, podría estar tan vivo muriendo tantos años.

Este hombre despreció lo que muchos soñaron conseguir: Un trabajo bien pagado, una jubilación para asegurarse la comodidad merecida sin lugar a dudas, una vida sosegada y amorosa en pareja, hijos orgullosos, un perro y una casa con jardín; una camioneta 4x4, una silla para leer en las noches junto al fuego y un buen libro.

Y quizá por despreciarlos en el sentido de que no vivió para conseguirlos, obtuvo mucho más que eso: Varias esposas que lo adoraron y acompañaron a realizar sus sueños, hijos que heredaron su magia y la llevaron más allá de las fronteras, dinero suficiente para entrar y salir de todas partes, comer en todas partes, rumbiar en todas partes, mejor dicho, ser feliz en todas partes. Tuvo por choferes, guardaespaldas y parceros a cuanto amigo le alcahuetió sus locuras; de acompañantes a un harem de amigas que lo admiramos y le secundamos en lo que nuestras mortales naturalezas nos permitieron, tuvo un techo propio en cada pueblo de Colombia y del mundo, un pan en cada mesa y una estrella bien brillante en el firmamento para alumbrar sus noches fuera donde fuera.
A cambio de una vida sosegada, lo aguardó un suceso extraordinario a la vuelta de cada esquina. La virgen se le apareció cada ocho días a concederle un milagro, hasta los ángeles lo sacaron del río de entre las fauces de un cocodrilo para devolverlo sano y salvo a los que lo esperábamos, con ganas de seguirlo en sus correrías mundanas, atareado en la organización de eventos culturales que reunieran lo imposible de reunir: Pintores, músicos, teatreros, poetas, bailarines, cineastas y cuanta alimaña se pegara en el viaje para celebrar el AMOR AL ARTE y por ende a la vida.

Escribió libros, tuvo hijos, de seguro sembró algunos árboles, lo cual quiere decir que cumplió con Dios y con la patria; pero por encima de eso, documentó el mundo desde el cine, la radio, la TV y la prensa durante treinta años o más para sus amigos. Desde su faro virtual CRONOPIOS, nos envió cada mañana esa luz imprescindible para los que a veces nos perdíamos y le enviábamos S.O.S arrojados a ese mar de mensajes que recibía todos los días. Con sus notas corrigió nuestros rumbos, nos dio combustible para seguir, afinó cada corazón hasta dejarlo listo para el siguiente desastre, en fin, nos animó a vivir no solo desde sus palabras sino desde su vida. Apadrinó nuestras locuras literarias. Vio nacer, gatear y muchas veces morir los intentos creativos en cada uno de nosotros, nunca nos dijo “no se puede”, nunca le oímos un “imposible”, nunca recibimos su mentira piadosa cuando le preguntamos que opinaba sobre nuestro trabajo.

Los años pasaron sin saber a qué horas y de un día para otro Ignacio se me murió cuando yo también estaba muriendo; juntos recibimos la muerte de visita en Noviembre, la dejamos merodearnos, olisquearnos y saborearse a sus anchas en la habitación donde cada uno estaba, y se lo llevó a él. Seguro le dijo que lo dejara ir adelante como siempre, para alistarnos el camino, para avisarle a Dios que un día de éstos llegamos y necesita preparar un lugar dónde acomodarnos. Para convocar a los ángeles, los demonios, todo el que quiera venir a recibirnos y festejar, para presentarnos muertos más antiguos que en esta vida no conocimos, pero que no podríamos dejar de conocer como su adorado Julito y tantos otros.

Quizá él y yo nos vimos por última vez a la entrada del túnel, no lo recuerdo bien. Quizá le di ese abrazo necesario para decirle “adiós amigo y gracias por tu fuego”, si es que se puede decir adiós a lo que se nos quedó adentro y vivirá mientras vivamos.

Si es que puede uno despedirse de un milagro, de un ángel o de “el último fantasma feliz” que pasó por esta tierra.

PADRE CELESTIAL

Me has enviado en un largo viaje lejos de la casa, a tomar un curso que me enseñe más de mí. Me pregunto a cuantos enviaste en una travesía igual a la mía, sin cartas de navegación, sin brújula, solo confiando en que aprendamos a escucharnos por detrás del ruido que produce la mente y del pavor que provoca el miedo. Cuantos como yo partieron con la esperanza de volver y se perdieron, para descubrir muy tarde que llevan años girando alrededor del mismo punto, de una misma muerte sin lograr su cometido, almas desterradas, exiliadas de su propia piel, indefensas y perdidas aunque llevan el mapa de sí mismas en la mano.

Y no conforme con eso, me has pedido que regrese sobre mis pasos a clausurar mi casa, a cerrarme las ventanas del alma donde quedó colgada la luna en una fotografía que congeló la dicha para dejármela ver en los días oscuros.

He regresado a la magia por la ruta de los árboles que se abrazan, con la pena envuelta en un pañuelo que me sirvió otras veces para espantar las lluvias. He vuelto obediente a clausurarme en el olvido solo porque tu lo pides, porque solo tu sabes lo que me toca y lo que me hace mas grande a tus ojos.

Pero tengo que confesarle que no pude, fue imposible descolgar la luna de esa ventana, no hubo forma de arrancar la estrella que balanceaba su punta en el espejo, no fue posible apagar el fuego en la hoguera de mi casa, y las paredes no yacían silenciosas sino que cantaban músicas extrañas, tampoco se dejó guardar la risa esparcida por la casa, ni el vino servido sobre la mesa.

Traté entonces de empacar el pasado, pero los libros se negaron a cerrarse, se quedaron dormidos felices en un estante esperándome, toda mi ropa y mis cosas patalearon para no dejarse meter en las maletas, y cuando intenté borrar las huellas de mis pies sobre la playa solitaria a donde iba a saludarte, surgían de nuevo en la arena de manera aterradora.

Nada quiso moverse de su lugar. Los pájaros siguen allí aún sin pan en la ventana, el sol no desea ponerse y se encuentra muy amañado conversando con la luna en un paisaje extraño que ya no se sabe si es día o noche, la chimenea sigue señalando el cielo con su dedo de humo. Nadie apaga la música y se marcha, nada muere allí, nada ha enfermado, todo me pertenece porque siempre fue mío, nada logró destruir mi rebeldía porque ahora estoy más viva que antes, más feliz que nunca y no paro de reír aunque estoy triste, y no dejo de bailar aunque no me acompañe ni mi sombra.

Y aquí estoy Señor, ésta que soy yo, mujer de papel mágico, de agua, de lágrimas y risas, gritando en plena noche una canción solitaria para celebrar tus calles, tus puentes, tu cielo. Aquí estoy para decirte que intenté cumplir tu encargo, pero nada se quiso ir del paraíso.

DULCES AMAZONAS

Todos los hombres éramos mujeres, pero, a las ocho semanas, se nos descompusieron las cosas. Poco después de la fecundación, tenemos lados izquierdo y derecho; más tarde nos donamos los órganos: corazón, hígado, cerebro... Una insistente tradición (también llamada ‘genética’) nos dota primeramente, a todos , de un cerebro de mujer, aunque los órganos sexuales ya se hayan diferenciado en el feto.
Si hubiésemos nacido bien a las ocho semanas, hombres y mujeres nos mataríamos menos, nos ayudaríamos más y no cruzaríamos el semáforo en rojo; seríamos más respetuosos; o sea, más femeninos.
Si entonces no le cae una tormenta de testosterona, al cerebro se le reforzarán las conexiones que favorecerán el habla, la comprensión mutua, el rechazo al conflicto, la compasión y la ultrasensibilidad ante las emociones ajenas.
(Claro es, por un enredo de hormonas o por una educación férrea, habrá alguna mujer de Malvinas tomar, alguna dama de yerro; pero, en general, la madre Naturaleza nos raciona las excepciones.)
En cambio, en los fetos masculinos, durante la octava semana, el elefante de la testosterona entra en la cristalería de las conexiones cerebrales femeninas; destruye muchas, pero crea otras, que definirán el carácter masculino, lanzado a la competencia, la agresión y el dominio, y al casi analfabetismo para leer las emociones en los rostros.
Louann Brizendine, médica estadounidense, afirma: “No existe un cerebro unisex. La niña nació con un cerebro femenino” ( El cerebro femenino , p. 34). Esta radical diferencia hizo que el vir y la mulier sapientes se complementen y sobrevivan en las selvas y las ciudades (otras selvas). Las diferencias salvaron a nuestra especie, mas habría que reeducar ahora a los hombre en la compasión femenina.
El matritense Carlos Alonso del Real escribió un libro curioso: Realidad y leyenda de las amazonas . Él asegura que estas señoras no existieron; más aún, que su mito difama a las ginecocracias: “Las poblaciones matrilineales son más bien pacíficas” (p. 48). En el Día Internacional de la Mujer (8 de marzo), extrañemos la paz del mundo que nos perdimos a las ocho semanas.

POR: Víctor Hurtado Oviedo, Editor del diario La Nación (Costa Rica)

Nota publicada en ese diario con motivo del dìa Internacional de la Mujer, y puesta en este blog con autorizaciòn del autor

QUÉ DIABLOS ES LO QUE SOMOS?

Hace unos meses, el “artista” costarricense Guillermo Vargas "Habacuc", participó en la Bienal de Arte en la Galería Códice de Managua con la “obra” titulada ERES LO QUE LEES. Dicha frase fue escrita en grandes letras sobre la pared de la galería con comida concentrada para perro. Y un perro callejero, fue amarrado en una esquina de la galería, sin tener acceso a la comida con la idea de dejarlo morir de hambre.

Habacuc nombró al perro “Natividad” en homenaje al nicaragüense Natividad Canda (24 años) quien murió devorado por dos perros Rottweiler en un taller de San José, Costa Rica, la madrugada del jueves 10 de noviembre de 2005. La justificación de semejante acto por parte del artista, es que todo iba enfocado a despertar una conciencia sobre el problema de los animales callejeros en Costa Rica, y la poca atención que el problema recibe. Con tal propósito, le pagó a 5 chiquillos para que le ayudaran a capturar el perro y lo llevó a la galería.

Yo me pregunto: Porqué en virtud del mismo principio, no amarramos a nuestras mujeres a la pata de la cama y las golpeamos hasta que mueran para mostrar el maltrato, o apedreamos y castramos unos cuantos maridos infieles hasta matarlos, o le cortamos la lengua a Chávez para refelxionar sobre la imprudencia polìtica?

Rosa Montero, la reconocida escritora española dice al respecto:

"Hace dos años, una exposición del Reina Sofía de Madrid incluyó un vídeo de 53 minutos en donde se veía matar a martillazos a una vaca; y lo peor fue que el Consejo de Críticos de Artes Audiovisuales sacó un comunicado en defensa de “la libertad creativa”. ¿Pero qué demonios es la libertad creativa? ¿Les parecerá creativo matar de hambre a un perro?
Y entonces, ¿por qué no hacer arte de atormentar a un niño, por ejemplo? Aterrorizar a un crío durante horas, ¿no revelaría muy creativamente el sustrato referencial del miedo arquetípico y otras mentecateces semejantes?"

Y para cerrar con broche de oro, hoy las noticias CNN revelan un video de unos Marines gringos (“esos “RAMBOS” de los que allá se sienten tan orgullosos), cuando atrapan un cachorro y lo lanzan a un precipicio muertos de la risa.

Díganme ustedes, qué diablos es lo que somos?

Ahora si como dice mi mai Doña Ceci, “desde que las disculpas se inventaron mijita, todos quedamos divinamente”. Y si, es verdad. Hoy en día los valores se fueron al carajo, las traiciones son la última moda, los delitos están IN, las disculpas idiotas se tomaron el mundo para justificar nuestras porquerías. Nadie le apuesta a decirse una verdad completa, solo tomamos los pedacitos de ella que se nos acomodan. Mejor dicho, apaguen y vámonos mis amigos. La metamorfosis de Kafka no es ficción, un día nos despertamos convertidos en monstruos y lo peor es que nos miramos al espejo y no nos corre ni un escalofrío.

Si lo dicho conmueve algún reblandecido y anticuado corazón, no nos quedemos en las palabras JUEPUCHA, HAGAMOS ALGO. Para comenzar, firmemos la petición de vetar al “artista” Habacuc, para impedirle que se presente este año en la Bienal de Honduras, donde los “Honorables” organizadores lo acaban de invitar a repetir la misma gracia con otro perro.

Para ver el video de Natividad haga clic aquí:
http://www.youtube.com/watch?v=O6vP8CgTonQ
Para ver el video de los Marines haga clic aquí:
http://www.youtube.com/watch?v=SUHvrT8bubc
Para firmar la petición:
http://www.petitiononline.com/13031953/
Ya llevamos 547204 firmas en total

CAMPEONATO MUNDIAL DE PINTURA CORPORAL

Varios sitios de Internet hemos recibido estas fotografías y, hasta el momento no ha sido posible encontrar detalles de este Campeonato Mundial de Pintura Corporal: Fecha, lugar, organizador, premios. Si algun visitante tiene esta información, por favor suminístrennosla para poder darle el crèdito a los artistas. Por el momento disfrutemos todos de estas extraordinarias fotografías.
Aquí están los finalistas:

EL ULTIMO PRINCIPE ENCANTADO

Esta es la Historia sin H (porque según su protagonista es una historia sin importancia), del ultimo caballero de brillante armadura que pasea sobre la tierra. Se llama Ramón de Almagro en honor a su vecindario, y vive en Buenos Aires. Casado y enamorado de Doña Elsa hace ya tanto que nadie lo recuerda de otra forma. Dueño absoluto de la ruta del Subte “D” que extiende su reino hasta los confines de esa ciudad plateada y exquisita.

A los 62 años perdió el trabajo pero decidió que no estaba listo para la mediocre resignación de los que ven que les pasan las cosas y le echan la culpa a Dios o a los demás. Se matriculó en la secundaria nocturna que terminó en el 98, y allí conoció el irresistible encanto de la poesía. Desde entonces escribe textos, trabaja con los jóvenes en la calle, vende sus poemas en los parques y va a donde lo lleve el día con sus fatigas, eso si, con una sola cosa clara: Ni una sola de sus células se dedica a otra cosa que el amor.

Por ser el último es un príncipe extraño, no quiere que le sirvan quiere servir, está dispuesto a darlo todo y por eso sale cada mañana de casa a repartir su poesía por las rutas del metro llenas de sombras, que apenas le ven venir huyen de su luz y a su paso quedan convertidas en lunares coquetos sobre las paredes, en corazones palpitantes sobre los rieles del tren. Llega a las estaciones como un panadero que recién saca su masa del horno, o como un filósofo antiguo y clerical a repartir sus bendiciones. Ya la gente lo conoce, los chicos se aficionan con él al oficio de repartidores de esperanzas ambulantes y le creen, ellos que ya no creen en nada, porque hace 10 años les recita su fe, su convicción carbonera en la bondad del hombre y lo esperan porque es el único al que nadie le puede discutir que de amor SI SE VIVE.

De esa forma mágica en que viaja el poema, Don Ramón visitó mi blog hace unos meses y me había prometido hacer una nota que les dejara conocer su existencia.
Aquí está su amoroso mensaje de San Valentín como regalo.

“El amor es cuando la mano del destino
nos hace una señal y todos los seres del mundo,
aún los más queridos, se oscurecen,
solo queda brillando como una llama enorme el ser amado y hacia él volamos,
sordos e irrazonables en busca de nuestro mayor éxito o nuestro mayor fracaso,
todo depende de la suerte, nada más que de la suerte”.
.................................................
“Lo que hace la vida más difícil y a la vez más interesante es que ninguno de nosotros somos un individuo completo, somos nada más que una mitad ansiosa hasta la desesperación por la otra”.
..................................................
Para los que quieran saber más....
donramon@sinectis.com.ar
http://www.ramondealmagro.tk/

CÓMO ENTRAR EN LOS ESTADOS UNIDOS

El lunes, en Oregon, los trabajadores inmigrantes sin visa no pueden manejar un vehículo. El gobernador demócrata de este estado les ha negado la licencia de conducir, que es el único documento de identidad. Sin ese requisito, legalmente no podrán casarse, ni estudiar, ni procrear, ni inscribir a sus hijos, ni nacer, ni vivir, ni morir, ni mucho menos trabajar y, si lo hacen, lo tendrán que hacer escondidos, explotados y humillados en “el país de la oportunidad y las oportunidades.”

En homenaje de ellos y de los inmigrantes del mundo, he escrito mi novela EL CORRIDO DE DANTE, (Alfaqueque Ediciones 2008) que presentaré en la Casa de América de Madrid el 25 de marzo, acto al que todos están invitados. Va aquí un fragmento de la novela que, por supuesto, cuenta parte de la odisea de Beatriz Celestino quien, después de diecisiete intentos, entró en los Estados Unidos.

EL CORRIDO DE DANTE
Por Eduardo González Viaña

Y adónde piensa ir cuando salga de esto? —quiso saber el coyote.
Beatriz miró la corriente de aguas. El río desaguaba en el horizonte.
—¿Hay fondo en este lado del río? ¿Cree que saldremos de esto?
—No ha respondido a mi pregunta. Le pregunto que adonde piensa ir, si se puede saber —insistió el coyote. Ella no respondió, o quizás lo hizo para sí misma porque nadie más que ella tenía que saberlo. Lo que pensaba era que cualquier lugar de los Estados Unidos sería aceptable, excepto aquel en el que más le hubiera gustado estar, Oregon. No quería que Dante volviera a verla. Era mejor que la creyera muerta. Es increíble que se pueda herir tanto a quien se ama, pensó.
Como si hubiera amanecido, de repente las ondas del río adquirieron la luz de un sol esplendoroso porque allá abajo, en el horizonte, había comenzado a crecer y a rodar una luna gigantesca.
—Ya es hora de que pasemos —dijo y miró con tristeza a la mujer.
Ya le había advertido que aquello no era para mujeres, que tal vez debería buscar otro sitio para entrar, y no precisamente el río, pero ella había insistido con una determinación tan grande que parecía haber nacido caminando hacia el norte.
—Por aquí hay un paso. Yo voy a ir delante de ustedes, y todos deben tomarse de la soga.
Otra vez el agua del río se encendió y un ramalazo de luz cayó sobre ellos como una estrella zambulléndose en el agua. Después, todos comenzaron a pasar en fila india sosteniéndose en la soga como el coyote indicaba. El agua estaba calma y ni siquiera chapoteó cuando comenzaron a hundirse en ella talones, rodillas, cinturas, pechos, manos asustadas. No duró mucho tiempo, pues un momento después que ningún reloj podría medir, ya estaban en el otro lado. El sol, que había empezado a nacer, se revolcaba por debajo de ellos.
La historia no había terminado allí. Cuando los viajeros daban saltos para secarse, se escuchó un estruendo de sirenas policiales y una voz por altoparlante:
—Escuchen, por favor. Están detenidos. No traten de escapar. No hagan resistencia porque sería peor. Somos agentes del Servicio de Inmigración de los Estados Unidos —les informó la voz en perfecto castellano.
Beatriz había oído hablar de una mujer con poderes sobrenaturales que en esas circunstancias volaba para burlar a la migra, y de otra que se enterraba y se convertía en topo o en hormiga, pero ella no había aprendido esas habilidades, y un momento más tarde, de nuevo estaba en la otra orilla.
Sin embargo, no entendía cómo podían haber sido divisados si nunca habían divisado un helicóptero sobre sus cabezas. Se atrevió a preguntarlo.
—Por el reflejo —le respondió un guardia amistoso.
—¿El reflejo? ¿Qué reflejo?—Estábamos muy lejos de ustedes, detrás de esos bosques, y sin embargo los vimos así como los estamos viendo en estos momentos. Entonces, yo que soy nuevo, pensé que era un espejismo, pero mi jefe me dijo que no era así. Que la gente que ha comido ilusiones generalmente despide reflejos.

..........................

(Para los que quieran saber algo más sobre éste excelente autor, pueden mirar la nota publicada en Julio 27 del año pasado en este blog, se llama LOS CHAMANES TAMBIEN ESCRIBEN)

LOS ANGELES ESTAN MURIENDO

A propósito de la muerte de seres especiales, de esos que uno ve y sabe que no son de este mundo, como por ejemplo mi queridísimo Ignacio Ramírez, Cronópio mayor y director de nuestros sueños virtuales, fallecido en Noviembre del año pasado y de quien no he podido escribir ni una palabra, porque es como hablar de mi propia muerte. Como Roberto Fontanarrosa, fallecido hace unos meses y ahora, Angel González, poeta español de la generaciòn de los 50, con una voz atemporal, vigente hasta el último de sus suspiros.

No hace ni un mes se nos murió y no muchos se dieron por enterados. La mayoría encorvarían la ceja y preguntarían Angel qué? Murió por falta de aire, sus pulmones ya no eran capaces de respirar este mugre transparentoso y espeso que llamamos atmósfera. Se murió porque ya no queda espacio para los poetas, hay que optimizar los kilómetros cuadrados de planeta y cederlo a los pragmáticos, mas prácticos, menos complicados con cuestionamientos existenciales y por lo tanto más productivos.

Este Angel se nos fue, porque no hay tiempo ni ganas para dedicarle a la gratitud por lo que se tiene, a contemplar el milagro de la luna llena y derramar una lágrima porque al verla, tenemos la seguridad de que Dios es el que está sentado con uno admirando su creación. Se murió porque ya no importa nada, no pasa nada, lo que queda es ruido y desorden. Y entonces los ángeles ya no son necesarios y se mueren o han buscado otros trabajos, limpiando mesas en un bar, vendiendo boletos a la entrada de un teatro o aprendiendo otros oficios. Trabajar de ángel ya no renta, nadie quiere ser salvado, todos quieren condenarse con la razón puesta encima como un chaleco antibalas, bien parados en los dos pies sobre su estupidez y lo peor, están en todo su derecho.

Fue un ángel huérfano de padre a los 18 meses de nacido, y la descomposición del seno familiar continuó durante la Guerra Civil Española, cuando su hermano Antonio fue asesinado por el bando franquista en 1.936 y luego su hermano Pedro se exilió por sus actividades republicanas y su hermana Marujita no pudo ejercer como maestra por el mismo motivo. En 1.943 enferma de tuberculosis, por lo que inicia un lento proceso de recuperación en Páramo de Sil, donde se aficiona a leer poesía y empieza a escribirla él mismo. Tres años más tarde, ya por fin recuperado, se decide estudiar derecho en la Universidad de Oviedo; en 1.950 se traslada a Madrid para estudiar en la Escuela Oficial de Periodismo, aunque arrastrará una insuficiencia respiratoria que al cabo de 60 años lo llevaría a la muerte.

En 1.985 le conceden el “Premio Príncipe de Asturias de las Letras”, y en 1.991 el “Premio Internacional Salerno de Poesía”. En enero de 1.996 fue elegido miembro de la Real Academia de la Lengua Española. El mismo año, además, obtuvo el “Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana”. En 2.001 obtiene el “Premio Julián Besteiro de las Artes y las Letras”. En 2004 se convierte en el primer ganador del “Premio de Poesía Ciudad de Granada-Federico García Lorca". Ahí dejo sus palabras, para los que aún tengan ojos y oídos.

ELEGIA PURA
Aquí no pasa nada,

salvo el tiempo:
irrepetible música que resuena,ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma en un momento,
escucha
y tira.

...........

Cuando escribo mi nombre,
lo siento cada día más extraño.
¿Quién será ése?
me pregunto.
Y no se qué pensar.
Angel
Qué raro.

...................

Pero lo mejor es oirlo de su propia voz, para eso haga click en este enlace con la biblioteca Cervantes. (versión para windows)

http://www.cervantesvirtual.com/multimedia/archivo/angel_gonzalez/Track22.asx

http://www.cervantesvirtual.com/multimedia/archivo/angel_gonzalez/Track01.asx