A: La Dama de las Palabras
Muchos tiempos dirían que detrás de todo gran hombre hay una gran mujer; pero detrás de esta Dama de las Palabras hemos quedado, modestia aparte, una gran familia, unos grandes amigos, y dos grandes hijas; de las cuales yo soy la menor.
¿Y cómo se sobrevive a la sombra de una gran Madre, una gran Escritora, una gran Hija, Amiga, Amante?... Simplemente no lo haces. La inercia es demasiada y la única salvación es soltarse; dejarse arrastrar hacia lo infinito, eso eterno que solo las mujeres libres, como ustedes pueden ver.
¿Quién te dice que hacer cuando el primer libro de quien te parió se llama “Primeras Prisiones”?, Un libro enigmático y agridulce donde se revuelca entre sus decisiones; donde nos invita a mirar de frente a la mujer prisionera en el espejo, y de quien nosotras somos su verdugo y carcelero. Esa mujer mártir por voluntad propia a quien tanto despreciamos hasta que decidimos,… Mirarla a la cara, vernos a nosotras mismas, abrazarnos, perdonarnos y dejarnos ir.
¿Y quién te dice que esperar cuando decide titular su segundo libro “Menos mal no Estoy”?
Esos poemas que caminan Miracle Mile y los cafés de Coral Gables en una noche a lo Miami, en la que solo quiso aliviar los aromas de hogar Colombiano en el viento; escapar de los ojos lejanos que susurran lo ha abandonó todo por un capricho, por las letras.
Para mí, fue la madre que dio todo por los demás, entregó su vida a su familia y cuando estaba segura de haber dejado todo en orden y en buenas manos; salió en busca de lo suyo, de su inspiración, de su sueño. Sueño que encontró de puertas abiertas y visa permanente por talento extraordinario en el país del sueño americano donde las Latinas también triunfan.
Un alma que estudió derecho, pero por el revés era de mentira; como se titula su última publicación. De mentira porque nuestra verdad permanece dormida y oculta a los ojos del mundo hasta que tomamos una pluma, un pincel o una flauta para cavar hondo hasta el corazón. Hasta que pintamos las paredes de nuestro templo con palabras y colores propios, hasta que un amigo nos presta unas alas para volar sin tiquete de alta temporada en un blog que no vence donde somos públicas y leídas.
Mamá; han pasado 13 días desde tu partida; 13, que numero tan mágico, el numero del misterio, como lo que fuiste y sigues siendo. Y, menos mal no estás, (porque te estarías riendo de mi); por mis nervios, porque es mi primera vez, porque hago mi mejor esfuerzo en cumplir tu voluntad. Que como algún día me lo dijiste; fui yo con mis textos llenos de textura y aromas; con mi poesía torpe de amor que no conocía, quien reviví tu sueño: las palabras, vivir de y para ello. Hoy eres el aire que eriza, el sol que acoge, la noche que inspira; eres fuego, tierra, aire, agua… Y te estarías riendo porque hoy pienso que no volveré a culparme por no llamarte en la mañana, por no haber ahorrado para visitarte. Porque para donde te fuiste, no importa cuánto ahorre, no te puedo visitar. Porque estas en todas partes, porque nos has dejado tu amor en todo lo que hiciste como en estas palabras:
Poemas de Primeras Prisiones (2002).
FLORECE TU UDEA
POR LAS VENTANAS DEL TIEMPO.
Extiende sus ramas
a lo largo de los días.
Creces como la maleza
en la memoria
Y matas otros pensamientos
para adueñarte del espacio.
Meces tu verde en mi cabello
y tu rocío inunda mis pupilas
hasta formar un seto
del que no puedo entrar a rescatarme.
DESPUÉS DEL AGUA
El sol asoma la cara limpia
triste como su rutina
sacude sus rayos
y acaricia la tarde.
Después de todo
el paisaje sigue siendo el mismo
ella es la misma
él es el mismo,
uno junto al otro
esperan en silencio
el puñal sin filo de la noche. |
¨
Poemas de …menos mal no estoy (2003).
Nunca volveremos a vernos amiga.
A mi mastercard.
y no podré contar contigo
cuando La única alegría del día
tenga precio / detrás de una vitrina.
para sentarnos juntas
en el cafecito de la plaza
a pedir el plato más caro del menú
a sentir que el mundo nos pertenece
para sobrellevar los tiempos
de las vacas flacas
las veces en que los amigos
se olviden de mi número telefónico
y de mi cumpleaños
para sobrevivir las noches
de pañuelos húmedos
los días repetidos
los códigos de barras
los tiempos de la mentira
cuando tu fuiste la única verdad.
En ocasiones es mejor no salir
el sillón se siente más mullido
la luz en la ventana
tiene un toque sagrado
con sus mil partículas de polvo en movimiento
la tarde se hace pesada
perezosa
quizá como un gato enroscado en la ventana
a veces es mejor quedarse
a ver el mundo desde adentro
regocijarse en inventar
encuentros imposibles
invitar a la araña escondida
detrás de la cornisa
a tejer su telaraña en la puerta
para no dejar entrar a nadie
No puede decir la ciudad
que no la he vivido
si he despertado un millón de mañanas
bajo su techo de lluvias rotas
y una que otra vez
bajo su cielo limpio
con cara de adolescente
que no ha cumplido los trece
y que tampoco sabe todavía
lo que ensucia las mejillas
y pone turbios los ojos
no puede decir que no me ha vivido
si ha devorado hasta mi último céntimo
si me han costado sangre / su agua y su luz
sus avenidas nuevas
si cada vez que salgo
uno de sus mendigos me acosa
uno de sus automóviles me enviste
una de sus alcantarillas rebosada
acaba con el brillo de mis últimos zapatos
no podríamos decir que no nos hemos vivido
que no nos hemos gozado mutuamente
como un buen par de amantes pobres
sin más entretención que abandonarse
a recorrerse
a olerse y saborearse uno al otro
si cuando emprendo algún viaje
no hago sino pensar en ella
extrañar sus desastres
sus colores de trópico
de muchacha de barrio pobre
vestida para fiesta de ricos
sino no concibo vivir sin ella
sin recorrerla con entusiasmo de amante
cada noche / cada mañana
cada día de mis días
hasta el último
si le he jurado fidelidad
en un pacto secreto de sangre
en una promesa amor
en un calderito humeante
con su nombre anudado dentro.
Textos del blog …MartaSepulveda.blogspot.com (2008).
PARA CONSTRUIR UN DILUVIO: http://martasepulveda.blogspot.com/2008/10/para-construir-un-diluvio.html
PADRE CELESTIAL: http://martasepulveda.blogspot.com/2008/04/padre-celestial.html
3 comments:
Mayita, Aunque la tarea que has iniciado no es sencilla, has comenzado con el pie derecho y eso significa dejar que el corazon escriba, que la mano sea simplemente un hilo conductor de todo lo que encierra tu ser. Las palabras escritas son el mejor bálsamo para todo y catalizan a su vez todos los estados del alma. Sigues una senda que podràs recorrer unas veces con seguridad, otras puede que no tanto, pero de todas formas, tu labor es y serà loable en todos los aspectos pues ante todo se necesita una gran dosis de valentia y tu de eso tienes mucho.... asi como tu mamà. Un abrazo. Caro Avila
Querida Mayita. Con el corazón apretado y triste, porque Marta era una "hermanita" del alma con quien compartimos amistad, letras, temores y confesiones, hasta "hablábamos" por mail de la lucha contra el cáncer y compartimos esa dura experiencia del post operatorio... Ahora hacía un tiempo no sabía de ella, y estaba creída que había ganado la batalla pues nuestras últimas comunicaciones hablaban de eso... Era una mujer valiente, audaz, talentosa, de una bondad inédita. Recuerdo cuando llegó a Buenos Aires y se alojó en casa y fuimos de paseo y reímos y lloramos juntas. Me cuesta creer que falleció. Te dejo un abrazo y por lo que leí, sé que está en buenas manos el legado. Con una sonrisa que acompaña ese gesto sublime de Marta, con lágrimas inevitables, te dejo un pésame y una flor. Emilce Strucchi
Maya, nunca te conoci aunque te conoci muy bien, Por ella que te amó y que de cuando en vez compartia con nosotros detallitos de ustedes mientras haciamos el dia a dia de Coral Gables. Me alegró ver tu post. Me alegró por lo trascendente y tierno y por evocador. Recorde cuando en uno de sus regresos de una de sus grande peleas por la luz con humildad le dedique un articulo de mi blog solitario que le ofrecí con cariño, lo llame: La inspiradora humildad de Gregory Samsa, evocando a uno de esos personaje que describio en algunos de sus talkleres. Si deseas leerlo encuéntralo en http://willcas.blogspot.com/.
Que bueno que escribas, lo que se hereda no se hurta. un abrazo
Post a Comment