UNA MUJER CON SABOR A PALABRAS

Marjorie Ross es una de esas mujeres “todo terreno” como decimos en Colombia. Presidenta de la Asociación Costarricense de Escritoras, abogada con post-grado en Derechos Humanos, periodista y consultora. Poeta, y especialista en historia de la alimentación, tema sobre el cual versa su doctorado.

Ha publicado innumerables artículos en periódicos y revistas, nacionales e internacionales. Reseñas de libros en la revista Journal of Latin American Studies, de la Universidad de Londres. En 1997 fue distinguida con el Premio Nacional Ángela Acuña Braun, que promueve una cultura de equidad de género en los medios periodísticos, en la categoría de prensa escrita.

En el 2001 se le otorgó el Premio Nacional de Literatura Aquileo J. Echeverría, en categoría de libro no ubicable, por “Entre el comal y la olla”. Fue invitada a presentar esta obra en la Feria del Libro de Bogotá, ese mismo año.

Autora de poemarios y novelas, entre las cuales se encuentra una de corte histórico titulada “El secreto encanto de la KGB”, hace textos de crítica de arte, algunos para el Museo de Arte Costarricense, y por si fuera poco, fanática furibunda de las artes culinarias sobre las cuales ha estudiado y escrito muchas cosas.

Ella dice que nos parecemos, porque ambas estudiamos Leyes, porque somos poetas. En nuestra pasión por escribir, en eso de que somos de todo y para todo; pero que va, ya quisiera yo tener la mitad de los méritos de esta mujer enorme, que sin embargo vuela bajo, a ras de tierra para no perderse de las cosas que pasan, para no dedicarse a disfrutar de las cumbres cuando el verdadero sabor de la vida se coce a fuego lento y su aroma se escapa por una ventana campesina de su querida patria, Costa Rica.

Bien, los dejo con ella en vivo y en directo, con un artículo que salió ayer en el diario “La Nación” de su país, donde con esa sazón suya tan especial, esa sensibilidad que desentierra la parte oculta de lo observado, nos habla de Issey Miyake, el diseñador oriental que nos roba el sueño a mas de una.

Mi querida Marjorie: En lo que si nos parecemos, es en que coincido contigo: Lo mejor que nos pasó este fin de semana, fué leernos una a la otra. Gracias por permitirme compartirlo en este blog.

CUERPO Y TELA

Nuestra piel y nuestra ropa son dos capas protectoras que se funden y confunden en las creaciones del japonés Issey Miyake*. Él encarna una frase de Oscar Wilde, para quien todo arte es a la vez superficie y símbolo. Su proceso creador se plasma en obras de arte para vestir y produce una simbiosis entre cuerpo y tela, entre tejido y estructura, que es poesía en movimiento.

Como Miyake no cree en la dictadura de la novedad, esa poesía adquiere una permanencia de la cual han sido tradicionales enemigos los grandes diseñadores y el mercado de la moda. En sus tiendas coexisten las colecciones de años anteriores y sus últimas creaciones, en una atemporalidad que refleja su sentir de que la innovación va más allá de la banalidad del consumo millonario.

El año pasado, Miyake fue el primer diseñador de modas en recibir el preciado Premio en Artes y Filosofía de Kioto, que otorga la Fundación Inamori de Japón por el trabajo de toda una vida. Un diploma, una medalla de oro de 20 quilates y cerca de medio millón de dólares sirvieron para sellar una realidad: Miyake ha trascendido los espacios de la pasarela para ser reconocido como artista.

Sus prendas figuran en los museos de arte (no solo en los del traje) y se exhiben en las mismas salas en las que se exponen pinturas o esculturas.

Con un estilo de gran originalidad, se nutre del pasado y de la más moderna tecnología. Usa materias experimentales, como monofilamentos de nailon y silicona moldeada, a la par de los tradicionales, como el papel hecho a mano con el que se producen los parasoles japoneses. Ha transformado la confección de ropa en un elaborado arte aplicado, que incluye otras ramas, como la pintura y la escultura.

Luego del horror. Cuando en 1945 la bomba atómica devastó Hiroshima, su ciudad natal, Miyake tenía apenas siete años. Le tocó ver a su madre luchar contra terribles quemaduras, y los recuerdos desgarradores de ese 6 de agosto y lo que vino luego, los ha transformado en un constante homenaje a la vida.

Innovador incansable, Miyake no cesa de revolucionar los procesos de fabricación de ropa. Un ejemplo es la colección iniciada en 1999 que llamóA-POC (por sus siglas en inglés, “A Piece of Cloth”, una pieza de ropa).

De un rollo masivo de tejido elástico, con la sola ayuda de unas tijeras, casi en un acto mágico y sin desperdicio, van saliendo las prendas (un vestido, una enagua, una cartera y otras más). No se necesitan hilo ni aguja, y cada una de ellas puede configurarse de varias maneras; según se desee, se van transformando en otro objeto.

Solo unos hilos casi invisibles marcan la línea de corte. El usuario decide en qué se convertirá esa pieza textil. El comprador se convierte en un elemento crucial de ese proceso creativo, versión –de alta moda– del “hágalo usted mismo”. La tela se produce mediante un programa de computadora conectado a una máquina sencilla, de las que se usan para tejer medias de nailon. Lo que parece simple esconde una intrincada complejidad de diseño.

Lo confortable. Fascinado con la comodidad global de los pantalones de mezclilla y las “t-shirts” de algodón, Miyake quiso inventar una prenda igualmente práctica, pero desde la estética oriental.

Primero probó con pantalones hechos en “sashiko”, tela acolchada resistente usada en Japón para ropa de trabajo, pero el resultado no fue el esperado, quizás porque –como ha señalado Roland Barthes– los jeans o los overoles de hoy no están diseñados para hacer con ellos trabajos duros, sino solo para que “signifiquen” ese tipo de esfuerzo; así, el trabajo se convierte en ocio, y esas prendas son solo un símbolo.

El diseñador pareció abandonar su objetivo, pero pronto dio a la luz su proyecto Pleats Please , una colección elaborada en tejidos ciento por ciento de poliéster.

Una vez cortadas y cosidas las piezas, en un tamaño dos a tres veces más grande que el producto final, se ponen en una prensa que crea un plisado permanente, en patrones verticales, horizontales o en zigzag, mediante los cuales el diseñador produce un efecto de dos o tres dimensiones.

Los artículos de vestir confeccionados así no necesitan ningún cuidado especial y tienen una estructura tal que pueden convertirse en pequeños rollos sin ajarse ni arrugarse. Son livianos, cómodos y permiten una amplia libertad de movimiento.

Para varias colecciones de Pleats Please , Miyake ha invitado a artistas plásticos, japoneses y extranjeros, a participar en exclusivas ediciones limitadas. Esas colecciones se presentan como una exposición de museo, acompañadas de catálogos con la descripción del proceso de creación de las obras. Este es un salto que hace desaparecer el pecado original de la fabricación masiva, así como el carácter efímero de las prendas destinadas al uso diario.

Entre sus primeros invitados estuvo Yasumasa Morimura, quien intervino con su autorretratoLa fuente de Ingres, y produjo un traje que más parece destinado a ser colgado en la pared que a ser vestido.

La perfección de la unidad entre cuerpo y tejido puede terminar produciendo una curiosa objetivación de la prenda, que se independiza: ella misma es contenedor y contenido. Así, el renombrado fotógrafo Irving Penn ha capturado múltiples diseños de Miyake sin usar modelos, dejando que la pureza de las telas exhiba su propio movimiento.

Mediante el uso de la tecnología textil más avanzada, Miyake ha ido eliminando botones, costuras y todo lo que le reste libertad a sus prendas, que no “cubren” el cuerpo, sino que lo integran. Sus tejidos flotantes se contraen cuando lo hace el cuerpo; cuando flotan, este vuela también.

El resultado que Miyake logra con sus diseños, de una perfección funcional y estética extraordinarias –al igual que como ocurre con el kimono– va más allá del sexo, la edad y los estereotipos acerca de las formas corporales que deben verse en una pasarela. Sus trajes son un dramático volumen en movimiento, un golpe a los sentidos.

En resumen: tejidos que fluyen con movimientos orgánicos y libres, sintonizados con el cuerpo como el mar con la arena.

MARJORIE ROSS
marjorieross@costarricense.cr


Issey Miyake*
Hiroshima, 1938
Aunque fue aprendiz en los años 60 de las casas Guy Laroche y Givenchy –o quizás por eso mismo–, Miyake está lejos de adoptar el papel tradicional del diseñador estrella que acapara todos los créditos. Desde 1970 creó el Studio de Diseño, integrado por un grupo de artistas y diseñadores brillantes que se empeñan, bajo su dirección, en una búsqueda, aprendizaje y experimentación permanentes. A menudo se compara a ese centro, donde hasta las paredes son retirables, con la Bauhaus, la innovadora escuela de arte, diseño y arquitectura de Weimar, Alemania, disuelta en 1933 por el gobierno nazi.

LOS CHAMANES TAMBIEN ESCRIBEN

Este es un hombre muy especial, vive lejos de su tierra, y de él, álguien dijo que dán ganas de cantar mientras uno lo lee. Con su magia, de una charla con el jardinero del vecino, sacó una novela titulada "El corrido de Dante"declarada como la mejor novela del 2007 y galardonada con el Premio Internacional Latino de Novela, en la Reunión Anual del Libro Latino, en EE.UU. Siempre camina por las charcas de arroz de Chepen, sin importarle que no esté allá, y afirma que en el paraíso las calles son inclinadas, las casas suspendidas, huele a yodo y queda en Pacasmayo, a la derecha de su infancia, junto al mar de su amado Perú, a donde viaja varias veces al año, para cortarse el pelo, comer ceviche y visitar sus amigos del alma.

A los diez años leyó su libro favorito (“La divina Comedia”) en italiano, - idioma que no conocía - simplemente porque su abuelo declaró que los niños sabían todos los idiomas del mundo y asegura que no se equivocó. Se confiesa mejor amigo de los mentirosos y fabuladores pues ellos le han enseñado lo que sabe.

Mi invitado de hoy es Eduardo Gonzalez Viaña, nacido en Chepen, La Libertad, Perú, profesor universitario de Berkeley y Oregon, Premio Mario and Alma Pastega Faculty Honors, (reconocimiento de universidades estadounidenses por sus estudios sobre César Vallejo). Premio internacional Juan Rulfo 1999 por su cuento "Siete días en California", Premio noruego Kon Tiki, otorgado por Utrop, periódico multicultural de Noruega y la Asoc. Latinoamericanista de la Universidad de Oslo, para premiar las literaturas que establecen un puente entre los pueblos del Norte y del Sur del planeta. Nos cuenta cosas en notas virtuales tituladas CORREO DE SALEM (por la ciudad donde reside), ya lleva 441 entregas y de éstas les traigo la muestra.

Querido Eduardo, hoy tu té favorito es por mi cuenta, tú nada más trae la magia, bienvenido a mi casa.



LA BODA DE JIM Y GUADALUPE

Valentín Herrera, padre de Jim, pagó el “rehearsal” hace un mes en un restaurante mexicano de Salem. Se conoce con ese nombre (“ensayo”, en castellano) a la comida que ofrece el padre del novio para congregar a las familias de los futuros contrayentes.

Sin embargo, Valentín no pudo presenciar ayer la boda de su hijo con Guadalupe Mejía, ambos de 22 años, porque a la mañana siguiente del “rehearsal”, los agentes de Inmigración entraron en la empresa donde él ha trabajado durante diez años, lo detuvieron junto a otros veinte mexicanos y lo echaron del país por ser, según ellos, un extranjero ilegal.

Jim, el novio, es legal. Nació aquí, y su madre es (norte)americana, pero su amada Guadalupe no lo es porque nació en Guadalajara al igual que sus padres y sus dos hermanos.

De todas formas, ambos se casaron ayer en una iglesia pentecostal de Pórtland donde el único participante por completo legal e insospechable era Nuestro Señor Jesucristo… aunque no podemos estar seguros del todo.

Si los jóvenes hubieran obedecido al pie de la letra las leyes del estado, tendrían que haber esperado 40 años o más porque los ilegales debido a su situación no pueden casarse.

Es más, el año pasado cuando se aprobaron distintas regulaciones migratorias, el Arzobispo de Los Angeles declaró que para acatarlas, cada sacerdote tendría que pedir los documentos a sus fieles antes de darles la Comunión.

Poco antes de casarse, en la vida de Guadalupe ocurrió otro milagro: culminó su bachillerato universitario con un “summa cum laude”. De haber obedecido las leyes, no habría podido llegar a la escuela primaria. Cuando se hallaba en edad escolar, las leyes de California, el estado donde vivía, se lo impedían. Esa fue la razón por la que entonces la familia se mudó a Oregon.

Los “ilegales” no pueden casarse, ni estudiar, ni conducir automóvil, ni ir a la iglesia, ni procrear, ni nacer, ni morir, pero sí pueden trabajar en los campos; y gracias a ello, la canasta alimenticia de los Estados Unidos es una de las más baratas del mundo. Además, pagan sus impuestos y el Seguro Social, y no reciben jubilación, compensación por desempleo, atención médica: ninguno de los beneficios que ello debería significar.

En el siglo diecinueve, se abolió la esclavitud. Sin embargo, hay paralelos abominables entre esa institución y la actual situación de los trabajadores indocumentados en los Estados Unidos. A los negros esclavos les estaba prohibido casarse porque la legalidad del matrimonio solamente estaba reservada a los únicos supuestos “seres humanos”.

Además, cuando se les vendía, eran entregados al comprador sin sus familiares inmediatos porque así se vende a los animales… y eso es exactamente lo que proponía la –felizmente abortada- ley de inmigración que proponía George Bush. Para acogerse a su “generosa” legalización, los trabajadores deberían pagar varios miles de dólares, volverse a su país de origen y esperar allí a que fueran llamados. La familia inmediata no tenía que serlo, toda vez que lo importante en ellos es su fuerza de trabajo, y no su condición humana.

El pastor proclamó ayer que Dios está del lado de los pobres, de los extranjeros, de los que sufren y de los que padecen persecución y cárcel por haber amado la justicia. Por fin, cuando les dijo a Jim y a Guadalupe que Dios estaba presenciando su boda, cerré los ojos y rogué fervientemente que existiera.

Eduardo González Viaña

EL MAL GUSTO DE LOS AMIGOS

Querido Roberto

Antier me levanté con una sensación maluca en la garganta, un peso extraño en el corazón y un hueco en la boca del estómago. Mejor dicho, amanecí perramente aburrida.
Para colmo de males, con la sospecha que ya es más bien certeza, de que el paso traicionero de los años, me ha dejado en el alma, un álbum casi lleno, con una increíble colección de anécdotas de vida, chistes crueles sobre mí misma, curiosidades inconfesables, y la correspondiente e infaltable sección dedicada al desencanto, que comienza por supuesto con la catastrófica novedad de que el mundo es una gran mentira, y fechado Diciembre 24 de 1967, noche en que descubrí que el Niño Dios me visitaba en calzoncillos, tenía panza cervecera y era igualitico a Gerardo, mi papá.

Pienso que Freud escribió su “Malestar de la Cultura” en una mañana idéntica a la de antier, borrosa como las letras de mis amados libros cuando pierdo los lentes, imposible de enfocar. De dos días para acá, tengo la sensación de que me cortaron la luz por falta de pago y para acabar de amolarla, me pasaron una factura por un millón de dólares.

Todo obedece a un detalle de muy mal gusto: La noticia de tu muerte. ¿Cómo has partido sin avisar, sin dejarme el consuelo de tu chispa? ¿Cómo tuviste el descaro de dejarnos huérfanos de risa, en este planeta donde tus caricaturas han sido el método fácil para aprender a burlarnos de nosotros mismos? ¿Cómo nos abandonas en este espacio brumoso de tiempo perdido e irrecuperado sin tu brujula luminosa, sin tu cordu-locura argéntica, primavérica y fontanarrósica?

Nooo, no hay derecho. Dime tú, que me miras sentadito bien cómodo en el cielo qué carajos voy a hacer ahora?. Seguramente recurrirás a la trillada música de que “Todos venimos para acá, no te preocupes”. Es cierto, toca aceptarlo, pues los años traen también cosas increíbles, entre esas, nos regalan la sumisa sabiduría de los perros viejos que no le baten la cola a todos los huesos, no se botan a perseguir carros furiosos , no corren tras inútiles ciclistas acosados por sus colmillos, y no se matan por cualquier cosa. Pero decidiste como buen hincha, irte a ver el campeonato universal de las ligas mayores sin consultarle a nadie. Aceptaste una columna de primera plana en el periódico celestial para sazonar el aburrido paraíso, sin pensar en los que nos quedamos esperando tu próximo libro. Tú, que pensabas que mientras se transmitiera un encuentro de fútbol por la radio, el mundo tenía remedio, y que si alguna vez tocara ponerle música de fondo a tu vida, tendría que ser el relato de un partido, mejor dicho, el que nos regalaba la esperanza.

Ya estás donde querías, y nosotros qué? Pero bueno, para que después no se diga que soy una faltona, que le dá la espalda a los amigos por cualquier pendejada, quiero desearte buen viaje así sea tarde amigo, espero que todo vaya bien para tí y para los que nos quedamos a envejecer con el mundo. Ah, y ojalá se te dé el milagrito, de encontrarte a Dios en un pasillo para regalarte jocoso lo que tu decías que era el mejor piropo de un lector: “Bien negrito, vi tu caricatura de hoy y me cagué de la risa”

Tu admiradora de siempre
MARTA SEPÚLVEDA GÓNGORA
Miami, 23 de 2007

LOS GUAYACANES NO VOTAN

Les reproduzco hoy una nota publicada ayer en el blog "El yesQuero" de Rafael Rincón Patiño, colombiano, Director del Consultorio de Derechos y Gobernabilidad Hábeas Corpus . Cualquier cosa que se diga de más sobra, él lo dijo todo.

LOS GUAYACANES NO VOTAN

El domingo 15 de julio de 2007 perdió la vida el guayacán amarillo de la Calle 33 con la Carrera 80A de la ciudad de Medellín; había sido amenazado de tala por la ampliación de la Avenida 33, su pena había sido conmutada por un transplante a otro lugar. Sin embargo, a la hora del transplante pudo más la motosierra depredadora de la administración municipal que la promesa de dejarlo vivo.

Sin misericordia en cien segundos fue cortado en cien pedazos y enterrado en el mismo lugar en donde vivió por 15 años. El guayacán amarillo murió arrancado y mutilado en su propia casa. Murió trozado porqué se negó a ser un árbol desplazado y prefirió la casa por tumba. Sus verdugos, depredadores asalariados estaban pasmados, no creían lo que habían hecho, pero los descansaba la satisfacción del deber cumplido y el consuelo de que es un acto que tiene garantizada la impunidad.

Este detrimento patrimonial de cortar un guayacán amarillo que debía ser transplantado es invisible, no genera responsabilidad fiscal, es como si al árbol se lo hubiera tragado la tierra; si fuera un poste de energía tendría valor, estaría en un inventario, pero por ser árbol estará censado pero no tiene valor.

El guayacán amarillo es un amenazado de vida por el desarrollo urbano salvaje, que el Alcalde Fajardo V. denomina “urbanismo social”, para esconder las barbaridades de su desarrollo implantado. El guayacán amarillo tenía la esperanza de salvarse, había sido escogido entre cientos, pero definitivamente lo tasajearon. La esquina que se pintaba de amarillo estuvo encharcada de hojas y de apartes de lo que era su tronco.

El guayacán amarillo no estaba enfermo ni merecía el destino que le dieron, pero triunfó finalmente la llamada razón práctica: beneficiar a los constructores; es otra batalla que gana el cemento y un granito de arena más al calentamiento global.

No queda más que llorarlo y esperar que llegue el progreso implantado, el mito de naturaleza, las baldositas de colores y las palabras ensalzadas que remplazan la realidad por la esperanza.

Seguramente en ocho días el guayacán amarillo será remplazado por una valla colorida que anun¬ciará mil guayacancitos y llegarán dos o tres payasos para que con un pasacalle municipal intente mitigar la mala imagen de la administración y compense la ausencia y el daño.

Quien creyera que en la “ciudad de la eterna primavera” no pasa nada si se corta un guayacán amarillo, un árbol de flores amarillas, un árbol que pinta amarillo lo que la violencia pinta rojo. Adiós guayacán, adiós flores amarillas, un “mi dios le pague” por las sombras, por enriquecer el paisaje, por infundir alegría y brillo en los espíritus decaídos y por mostrarnos la magia cromática de la naturaleza.

Da pena ajena ver como el “urbanismo social” arrasa con la Avenida 33 y la convierte en un santuario al cemento. Da pena con los otros árboles hacerse a su sombra o escamparse en ellos o tomarles una foto después de presenciar la indolencia de la motosierra oficial.

Cuándo cortar guayacanes amarillos no baja el rating a los gobernantes, no afecta la gobernabilidad, no disminuye la aceptabilidad, no genera detrimento patrimonial, la vida está en riesgo. Lo ambiental no es factor de poder y por eso debe ceder ante el interés particular del constructor. Esta cosmovisión entiende que el paisaje se puede pintar o se puede insertar con vallas y pasacalles, en cambio la rentabilidad económica del suelo no. Se gana más plusvalía con árboles pintados que sólo ocupan superficies verticales que con árboles reales que sí ocupan el suelo. En esta lógica mercantil los árboles no tienen asegurado un lugar sobre la tierra.

Los guayacanes amarillos no son factor de poder, no hacen parte de la democracia electoral y formal, no tienen representación, no tienen voz, no son parte de lo público; ellos no cuentan, no suman, no son parte de la democracia; en fin, los guayacanes amarillos no votan, por eso, los cortan y los botan.

Llegará el momento en que cortar un guayacán amarillo hará, no sólo titilar una estrella, como lo versa el poeta Juan Manuel Roca, sino que también hará palidecer un gobierno.


Medellín, 17 de julio de 2007 (Día de la Justicia Internacional, aniversario del Estatuto de Roma)

JAZMINES DESDE EL DESIERTO

Es una opinión muy personal, pero creo que en la mayoría de los casos, la poesía masculina tiene una distancia bien marcada con los temas que toca, sabe poner a raya la emoción, y se concentra en la observación, descripción o reflexión, de un paisaje, mental, psicológico o físico.

En el caso de hoy, quiero presentarles un poeta muy especial, (quizá su geografía y su historia tengan que ver mucho) en el sentido de que, rompe ese esquema y se adentra en las cosas de una forma delicada, intima y profunda. Mi invitado de hoy nació en Ksour Essef, Tunez, se llama Youssef Rzouga, vive en la capital de su país; es periodista, trabaja como redactor en jefe de la "Presse Tunisiene", escribe en varios idiomas entre ellos árabe,francés, inglés, ruso, portugués, sueco y castellano.. pero según él mismo me ha dicho, "está a gusto y más cómodo con el árabe, el francés y el castellano".

Tres veces premio nacional de poesía, Obtiene en el 2004 el premio árabe de las letras en Jordania (por la totalidad de su obra), traducido a media docena de idiomas, poeta, narrador, y entusiasta gestor de la cultura, Yousef es sin discusión, uno de los poetas árabes más sobresalientes de estos tiempos. Su trabajo logra desenterrar lo existencial de las cosas, y descontextualiza el sentido simple de la naturaleza y del ser humano, para reconfigurarlos en aroma, en esencia concentrada de si mismas. Gracias Yousef, por tu poesía, por tus palabras de aliento para este blog y por ese collar de jazmines que me enviaste a través del desierto para perfumarlo el día de hoy.

Lo dejo con ustedes,


OBJETO VOLANTE NO IDENTIFICADO

Hay algo que no va:
El perro que ladra

Estar obsesionado
por cualquier sortija
y vivir día a día
con la misma mascara

acostarse
antes de la puesta del sol
ser icono
como esta previsto

comer
como todo el mundo
pensar
como todo el mundo
soñar
como todo el mundo
tener miedo
como todo el mundo
jugar
como todo el mundo
actuar
como todo el mundo
construir, parir
y no esperar nada mas
como todo del mundo

Hay algo que no va:
Morirse de viejo temprano

Yo...
tengo muchas cosas que hacer:
Dar la vuelta al planeta
descalzo, solo
y múltiple.


SALVO ALMA

En el peor de los casos
te podría prestar las siete maravillas del mundo
en el peor de los casos te podría prestar cualquier ciudad
en el peor de los casos
te podría prestar el Mediterraneo, el Sahara y mi casa
en el peor de los casos
te podría prestar mi cuerpo y sus alrededores
en el peor de los casos
te podría prestar Tierra, Cielo, incluso Sol y Luna
en el peor de los casos
te podría prestar el árbol, la manzana, todo...

Salvo Alma:
Llave de contacto
con mi calma.

DE LAS VACAS SAGRADAS SE HACEN LAS MEJORES HAMBURGUESAS

Lastimosamente la anterior frase no es mía, ojalá lo fuera. Sin embargo, me apropio por hoy del título de un libro que alguna vez ví en el estante de una librería, para encabezar mi comentario. Y como la Internet es agua territorial de Morgan Productions, pues también me pirateo la imagen enviada por un amigo con visa de residente en este blog para ilustrarla.

Me gusta el título y me gusta la imagen, porque tienen ese tono de humor negro muy terapéutico, en lugar del consabido reproche descalificador y sectario sobre las cosas y los temas, en el caso presente, sobre el show de hace unos dias: “Estado Vs Iglesia” por el título mundial, en la categoría de pesos pesados. Para la muestra ya no, el botón del uniforme revolucionario, sino una estrella del “speedo” (tanga narizona -en criollo-) del presidente Chávez, en su pelea con monseñor Porras:
En esta esquinaaaaa: El presidente acusa a los curas de representar los poderes capitalistas a favor de Estados Unidos, mejor dicho, del demonio, ( ya saben, el eterno himno de que “la religion es el opio de los pueblos” y toda esa historia), y de que la iglesia con sus armas, -camándulas, collares de ajo y excomuniones, imagino- ejerce un poder desestabilizador, y que el obispo Porras, “lleva el diablo bajo la sotana” (?)

Y en esta otraaaaa: Monseñor Porras, arzobispo de Mérida quien asistió hace poco en Cuba, a la XXXI Asamblea General del Consejo Episcopal Latinoamericano (CELAM), y desde allí, acusó al presidente de encaminar el país hacia “una dictadura”, de querer repetir el modelo socialista y el mal ejemplo de Fidél, y de haber “secuestrado el lenguaje de Dios” (?). Rechazó que el presidente, quien manifiesta su fé cristiana, cite frecuentemente frases de los Evangelios, para insultar al clero o a sus opositores.

Yo me pregunto, cómo es que monseñor Porras, no pone la otra mejilla, o perdona a Chávez 70 veces 7, quiero decir, en seguimiento de su propia doctrina? O cómo es que Chávez, sacrílegamente, se piratea las sagradas escrituras y además las acomoda a su eminentísimo parecer según la ocasión, para adjudicarse el apoyo “del de arriba”. Y no lo digo porque piense que la iglesia deba perdonar o no a Chávez, ni tampoco porque piense que Chávez debe respetar o no las palabras del Maestro, es algo más profundo, estamos presenciando queridos amigos, en vivo y en directo, la decadencia de todas las instituciones, de todos los gobiernos, de todos los representantes burocráticos, en fin de Raimundo y todo mundo a nuestro alrededor. Y como John Donne dice en su excelente introducción al inolvidable libro de Hemingway que dió lugar al título de la obra: “Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo de continente, una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia. La muerte de cualquier hombre me disminuye porque estoy ligado a la humanidad; por consiguiente nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas: doblan por tí.” (1) En este punto, cabe cuestionarnos qué parte de nosotros también agoniza con la muerte de los valores y las instituciones?

Pero como “uno no se muere la víspera, sino el día”, así lo dice la mujer más berraca que conozco, doña Cecy, mi mai, y “si nos hemos de morir…vayámonos enfermando”, mientras terminamos de derrumbarnos, los invito a degustar la recomendación del chef, preparada especialmente para esta ocasión historica y orgullosamente americana: “President deluxe tender burguer”. (Trad. Hamburguesa de lujo, hecha de carne tierna de presidente, jugosa y provocativa, como puede verse en la genial caricatura), platillo suculento que entre otras, nos está costando los dos ojos de la cara; o para hacerme entender mejor, sigamos comiendo chisme, que tal como van las cosas, se perfila como el alimento del futuro.

Bon Appetit.

(1) (John Donne, Devotions Upon Emergent Occasions)

EL ASESINATO DEL PIROPO

He leído con preocupación el artículo de Germán Uribe en la revista colombiana SEMANA, en donde cuenta que 26 damas de la patria, se han unido para proponer una ley que castigue a los hombres que se ejercitan en el deporte del Lanzamiento de Piropo a cuanta chica se les atraviese. Germán lo califica de “Muerte lenta al Piropo”, yo me atrevería a ir más allá y asegurar que ésto es un intento de homicidio con premeditación y alevosía.

No quiero entrar en minucias desagradables para imaginar lo que cuesta una hora de trabajo de las eminentes congresistas, ni para demeritar su labor como mujeres profesionales que han alcanzado un escaño en nuestro congreso, pero esta propuesta me genera inquietudes que realmente dan qué decir. Será que en un país como Colombia, con tanto niño abandonado, con tanto desempleo, con tanta corrupción, con tanta falta de seguridad social, no hay temas más urgentes y que por lo tanto requieran de toda la atención de las que se supone, representan los intereses de la mujer en el gobierno?

En cualquier país del mundo es fácil reconocer una colombiana: Vanidosa, cuidadosa con su vestimenta, atractiva, delicada y coqueta. La cartera le combina con los zapatos, el color del labial con el de las uñas, los accesorios van de acuerdo con el vestido, y por si fuera poco, ese aroma de mujer verdadera, femenina e irresistible. Con todo esto, cómo vamos a impedir que los hombres, machos, latin lovers, cazadores por herencia genética, rebuscadores irremediables de lo que no se les ha perdido, se abstengan de ejercitar sus dotes naturales en el segundo deporte nacional después del fútbol? Además, no me digan que un buen piropo, no es el mejor tratamiento de belleza en las mañanas. Que nuestra femenina condición recibe al pasar ese "UYYY quién pidió pollo?", como la mejor terapia regenerativa en la achacosa vanidad de los tiempos que nos ha tocado luchar, para ganar a codazo limpio el derecho a que nuestro trabajo y talento obtenga el reconocimiento merecido.

Yo le sugeriría a las mencionadas madres de la patria, buscar los reportes de lo recibido como pago mensual por una mujer obrera con respecto a los hombres que realizan su misma tarea, cuáles son las oportunidades de una ejecutiva de 30 años, recién casada y a punto de encargar su primer bebé, comparadas con las que podría tener un hombre de su misma edad y condición, qué derechos se coartan en la libre competencia laboral entre los hombres y las mujeres de Colombia, y se jalen un memorial de agravios bien bacano para reivindicarnos, para castigar al que nos pordebajée, al que no nos valore, al que quiera llevarnos a la cama para autorizarnos el ascenso, pero un piropo….Por Dios, esto ya me suena a Inquisición Femenina, a cacería de chulos, y a escándalo de beatas del grupo de oración.

Por mi parte propongo la fundación PRO DEFENSA DEL PIROPO, y desde ya voy a abrir una cuenta en un banco para depositar los donativos de los que me apoyen, para ser destinados a crear escuelas de piropeadores profesionales, hogares de paso por si las moscas y los botan de la casa, y por supuesto un comité científico que nos garantice que luchará a lengua partida para no dejarlos extinguir.

SIGANME LOS BUENOS

EL ANIMAL MAS AMERICANO

Quiero presentarles a un periodista de talla mundial, quien de alguna manera ha leido mi blog y me ha hecho el honor de enviarme uno de sus artículos publicados en un diario de Mexico hace un par de dias, y que nos deja pensando sobre la forma en que nos percibían en el viejo continente, y quizá triste es decirlo, en algunos lugares no hayan dejado de hacerlo.

Ricardo Bada, nacido en Huelva y residente en Alemania desde 1.963. Tiene en su haber dos antologías de literatura española contemporánea, realizadas en colaboración con Felipe Boso y ambas publicadas en Alemania, y ha traducido por placer gratuito a grandes poetas de esa lengua: Goethe, Theodor Fontane, Else Lasker-Schüler, Gottfried Benn, Bertolt Brecht, Erich Fried, Hans Magnus Enzensberger, etc. Ha cuidado en Alemania la selección y edición de la obra periodística de Gabriel García Márquez y los libros de viaje de Camilo José Cela; en España de la obra poética de la costarricense Ana Istarú, y en Bolivia de la única antología integral en castellano de Heinrich Böll ("Don Enrique" , La Paz, 1995). Autor de más de una docena de obras publicadas, entre las cuales hay obras de teatro, poesia, relatos, etc. Es para mi un gran placer compartir mi espacio con él, y dejarlos a ustedes en su compañia, sin más preámbulos, ahi lo tienen, gracias Ricardo por regalarnos tus palabras.

HERALDICA DE LA CONQUISTA

Una columna de Pilar Marrero en las páginas de La Opinión, de Los Ángeles (no confundir con la opinión de los ángeles), activó la espoleta de un recuerdo enterrado en mi memoria, como esas bombas de la guerra sembradas acá en Colonia a manera de papas destructoras.
No hay un solo mes en que los artificieros no tengan que proceder a desactivar una de tales «granadas ciegas», como suelen llamarlas.

Habla allí la galardonada columnista de un pequeño pasillo del Capitolio en Washington, donde «prácticamente escondidos del público y de los miles de turistas que todos los días visitan el lugar, están los retratos de tres estadounidenses que hicieron historia: el primer hispano, el primer afroamericano y la primera mujer electos a la Cámara de Representantes».

En base a una experiencia similar, entiendo la tristeza y la consiguiente rabia de Pilar Marrero.

Cierto día de primavera madrileña, que andábamos de vacaciones en “la capital del mundo” (como la llamó Hemingway en uno de sus pocos momentos de lucidez), nuestro buen amigo Javier Maderuelo nos propuso ir a conocer [nosotros] La Granja. Poderla visitar acompañados de semejante cicerone, quien es una autoridad reconocida en materia arquitectónica, y está especializado además en la arquitectura de jardines –no cediendo en fama los de La Granja
a los de Aranjuez–, fue una tentación a la que no supimos ni quisimos negarnos.

Recorriendo esos jardines al buen tuntún, sin rumbo fijo por el eje del palacio, llegamos a una plaza en cuyo centro hay una fuente, y en cuyo borde se yergue un pabelloncito muy coqueto, algo así como un kiosko, templete o cenador rococó. Y mientras nos íbamos acercando (una especie de zoom al ritmo reposado de un paseo por un jardín), descubrimos que en la esquina que veíamos enfrente de nosotros, achaflanándola, campeaba un medallón de piedra con varias figuras. Una de ellas era un animal: un caballo.

Javier Maderuelo se lamentó de que no fuésemos duchos en Heráldica y Emblemática, pues todos esos medallones, nos dijo, como los pórticos de las catedrales, eran libros que contaban historias, eran verdaderas enciclopedias para la atenta mirada de quien supiera descifrarlas.

Seguimos avanzando, dando lentamente la vuelta al kiosko, y en la siguiente esquina apareció otro medallón, también en chaflán, y entre cuyas figuras también aparecía un animal, ahora un elefante. “Un momento”, dije, “en el medallón anterior había un caballo, y aquí es un elefante. Eso podría querer decir que este pabellón estaba dedicado emblemáticamente a los cuatro continentes homologados entonces como tales. El caballo sería Europa, y el elefante Asia”.

No parecía una suposición descabellada, y nos encaminamos ipso facto a la tercera esquina, para ver qué animal la exornaba. ¡Era un león! Entonces no nos cupo ninguna duda, estábamos seguros de que ese pabelloncito tan coqueto nos reservaba ahora el medallón correspondiente a América. Y ahí nos detuvimos un largo rato antes de continuar, debatiendo de la manera más docta cuál sería el animal heráldico elegido por los arquitectos de La Granja para representar al Nuevo Mundo.

Descartamos de entrada al águila por su ubicuidad continental y al colibrí por su tamaño, al quetzal por su poca representatividad hemisférica y al cóndor por su aspecto tan parecido al de otras aves no americanas. Dijimos rotundamente no al coyote y al tapir, al yacaré y al ñandú,
y al carpincho y al jaguar, y abucheamos al bromista de nosotros tres que mencionó la piraña.
La apuesta fuerte iba por el lado de la llama andina, del guanaco, de la vicuña.

Dándonos por vencidos, y sin una opción unánime, nos acercamos a ver el cuarto medallón.

Aquí necesito tomar aire y recordar a los lectores que el Real Sitio de La Granja se construyó entre 1721 y 1723. Y en ese contexto histórico, a casi dos siglos y medio de la conquista de América, explíquenme ustedes –si es que pueden– qué repugnante concepto de la Humanidad había hecho que allí, en el cuarto medallón, el “animal” representativo fuese un indígena:
“el buen salvaje”.

Mejor no les cuento en qué estado de ánimo regresamos a Madrid.

Ricardo Bada

LO QUE VALE LA MIERDA

Muchas cosas no cambian, en 1961 el artista Pier Manzoni tras haber fracasado con la venta de sus cuadros en su mas reciente exposición, expresó: "Estos imbéciles burgueses Milaneses, solo quieren mierda" Y así fue como, harto del figurativismo, de la burocracia del arte y de lo que tenia que pintar para vender y sobrevivir, decidió presentar su ultima creación: 30 gramos de su propia mierda, enlatada y debidamente etiquetada con el famoso letrero "Merde d' Artiste". De dicha producción, se vendieron a toda velocidad, 90 envases, la mayoría de los cuales, reposan hoy con su precioso contenido en los museos y galerías mas prestigiosos del mundo, como la Tate Modern de Londres y se ha llegado a pagar hasta 124.000 euros por lata.

Pero como no toda la mierda que brilla es oro, nos hemos enterado de que el contenido de dichos envases no es mierda, sino yeso, asi lo afirmo al diario milanes Corriere della Sera, Agostino Bonalumi, compañero de lucha de Manzoni y testigo de primera mano de las travesuras creativas de su amigo y artista.

Quizá ustedes conocían la famosa historia de Manzoni, el asunto es otro. No cambia para nada lo que sucede con el arte hoy en día, hace tanta falta ver buen arte en Miami, el concepto de lo que es arte, es muy pobre en esta ciudad, parece increíble que una metrópolis como esta, punto estratégico del comercio mundial, lugar obligado de paso para todas las personalidades del planeta, no tenga acceso a creaciones que realmente representen el buen arte que se muestra en otras capitales. En esta parte del mundo estamos contaminados por el estigma de la connotación LIGHT con la que se percibe la ciudad, con la idea de que acá solo somos jolgorio, bikinis, regetón y bronceador, y que solo se vende lo que combina con el color de las cortinas y el sofá. Sin embargo, si hay gente que quiere ver buen arte y quizá no lo entiende, pero quiere aprender a hacerlo, entonces tenemos que enseñarles y contamos con espacios maravillosos para que los citadinos lo conozcan y aprendan a disfrutarlo. Nada mas fíjense, el Carnival Center, semejante vitrina para las artes escénicas, a menos de un año de su inauguración, ya produce pérdidas, como muchos otros espacios desperdiciados en la ciudad. Así que mi nota de hoy es para hacerle un llamado a los galeristas, a los curadores de los museos, a los directores de centros culturales, a la empresa privada y al gobierno, que patrocinan los espectáculos en la ciudad. Nos falta cultura amigos, nos falta pedagogía y voluntad política para que esto no suceda más y para que el yeso, no nos lo sigan ofreciendo en la programación cultural de la ciudad a precio de "Merde d' Artista".

POR FIN UN BUEN EMPLEO

Durex, la compañía mundialmente reconocida por la fabricación de condones, está buscando candidatos ad-honorem para probar sus nuevos productos. Así aparece en una nota de la edición australiana de su página web. El asunto es así: Se buscan 200 candidatos, que se consideren expertos en el uso del condón, dispuestos a ofrecerse como voluntarios. Los interesados, podrán escribir al anunciante, mencionando las razones por las cuales consideran que pueden ser elegidos, y ellos, a vuelta de correo le harán llegar a los finalistas, una conveniente provisión de sus productos sin especificar la forma de uso, pero de la cual deberán enviar documentación posterior. Para incentivar a los participantes, se hará entre ellos una rifa de 1.000 dólares australianos, una vez haya terminado la prueba.

Ojala y Evo Morales, presidente de Bolivia no se lea este artículo, porque si con la cuestión del fútbol, se puso manos a la obra y le demostró al mundo entero que no solo se podía a dos mil y pico de metros, sino que se fue a más de seis mil, y se jugó un picadito con sus hombres de confianza. Cómo sería que decidiera lanzar una campaña contra el desempleo animando a sus paisanos a demostrar que son los mejores candidatos para la plaza ofrecida.

Por orden del excelentísimo señor presidente, se autoriza a que cada patriota, demuestre que a pesar de la altura, a pesar de no tener salida al mar, a pesar de que nadie nos pela en este puto continente, somos una raza guerrera y sobreviviente sin derecho a discusión, así que, quedan autorizados los ciudadanos de buen corazón y condición física, a demostrar sin dejar lugar a dudas, que con nosotros SI SE JUEGA, Y SI SE CUENTA. Cópiese, comuníquese y cúmplase de inmediato.

Ya me imagino la guachafita que se armaría debajo de las ruanas, en los parques, en las filas de los bancos y hasta en los pabellones siquiátricos de los hospitales. Todos con autorización oficial para hacer uso de sus armas de dotación, y en ejercicio de sus funciones masculinas a mucho honor y para salvar la reputación de la patria.

Caramba, no me digan que no podría suceder, porque con estos presidentes latinoamericanos que tenemos en la actualidad, cualquier cosa puede pasarnos. Pero bueno, ya dejando de lado la especulación, ahí les dejo la inquietud, por si consideran que el trabajo que tienen es un poco aburrido, mal remunerado, y sin futuro, un part-time de 1.000 dólares no le cae mal a nadie por estos días.

EL QUE BUSCA...ENCUENTRA

Cada día estoy mas sorprendida, esto del Internet, los blogs, en fin, es toda una escuela.Nuestro queridísimo pesimista, me ha enseñado cómo buscar y detectar en la red los visitantes que llegan a nosotros y para mi asombro, hasta saber qué palabras pusieron en el buscador para llegar a mi blog.
Suena genial que hoy exista esta modalidad de búsqueda, de rastreo virtual que nos revele la identidad del que entró en mi casa, se sentó en mi silla, se comió mi sopa y durmió en mi cama. Como quien dice, otra seria la historia de Ricitos de Oro y los tres Ositos, si papa Oso hubiese tenido acceso a la magia de la esta tecnología. Y Julieta viviria, de enterarse a tiempo que Romeo no estaba muerto, sino dormido, y la pobre Penélope, habria mandado al carajo a Ulises en vez de tejer el día y destejer la noche, si le hubiera llegado el chisme de que el hombre estaba de jolgorio con las sirenas en medio del mar. En fin muchachos, la cosa no es de tomarse tan a la ligera. Pensándolo bien, creo que muchos de nosotros ni siquiera existiéramos, pues más de una madre informática le hubiera cortado los servicios a alguno de nuestros parranderos padres, protegidos por el sagrado derecho a la desinformación y por lo tanto a la intimidad. En fin, para no darme mas cuerda y terminar arruinando la historia sagrada, les dejo la nota de Dicky del Hoyo, y lo que encontró cuando trató de seguirle el rastro a sus lectores:

GOOGLE ES DE LO MÁS INQUIETANTE

Hace poco saltaba a los medios una noticia en la que se narraba como habían detenido a una mujer como sospechosa del asesinato de su marido. La policía, en su investigación, había encontrado en el historial de búsquedas de google, cadenas como “venenos que maten sin dejar rastro“, “asesinato perfecto” y similares. En wordpress, que es el CMS que utilizo para mantener este sitio se puede saber , además, de las estadísticas de visitas, qué cadenas de búsqueda se utilizan para llegar hasta aquí. Repasando algunas de las más recientes no se si inquietarme por algunos de los visitantes o espeluznarme porque, introduciendo esas búsquedas se llegue a mi sitio. En definitiva ahí están algunas de las búsquedas, entrecomilladas.

“efectos del solsticio“
“haz lo que mas te asuste” (que miedo, digo yo)
“video q un caballo se lo mete a una muje” (me lo tomaré con humor y diré aquelllo de que “hay gente pa tó” os aseguro que, en este blog, no hay nada que ni remotamente tenga que ver con este tipo de prácticas, además, para el interesado/a, decir que los expertos las desaconsejan de manera rotunda)
“HERRAMIENTAS PARA CARNICERIA“
“el consejo es una forma de nostalgia”
“quien creo el plotter“
“aser una receña de tu grupo” (esa cadena es una candidata firme a un puesto de honor en el sitio web http://www.hoygan.info/ Real Academia del Español Ofuscado)
“caso periodista etico” (ummm, un periodista ético??, me parece que te has equivocado de sitio y de profesión, es broma, es broma)
“fiebres tifoideas“
“asesinato en mayaguez el dia de ayer“

Supongo que continuará….

Dicky del Hoyo