LOS BARES

“Ay mamita linda qué felicidad
ya llegó diciembre para parrandiar…”

Antaño, si lo recuerdo bien, la vida era un festín, sobre todo en los bares, donde se unían-reunían todos los corazones de diversas tierras, calañas y pelambres existenciales y todos los vinos corrían.

Para empezar esta gozosa nostalgia verbal: diremos que sólo iban allí los Fernando González del futuro, a soliviantar pensamientos en el contacto rugoso con los rústicos provincianos cuyo tanto errar vital y mal pensar impulsaron y terminaron direccionando hacia un pensamiento directo y franco expuesto en tantos libros, semidesconocidos hoy en día, esa alma universal que buscaba la senda del hombre verdadero; esa particular manera filosófica de mirar el modus operandi del campesino de los grandes solares de engorde, animal de monte terco como una mula, bulloso a más no poder contando sus cuitas, tragos encima de por medio. Sabemos que esto lo hacía el ilustre pensador y escritor, con lo cual dejó una senda abonada que hasta ahora no ha sido muy bien imitada, con el fin de encarrilar, de transformar el pensamiento, la moral de los embusteros. El aire humano de los bares, esa concreción de idiosincrasia democrática inmediata al calor del elixir etílico, no se diferencia mucho en sus variantes vitales de la historia vivida hoy en día. Como eran estos bares, son ahora, en cuanto al complejo homo sapiens, mucho menos sapiens hoy por hoy por supuesto, cuyas pieles aceleradas y aceradas solían, suelen reunirse bajo estos techos de pasajera alegría .

También acudían, se recuerda, las Déboras atrevidas, rebeldes montadoras de caballos; claro, los ricos tenían, siempre han tenido con qué. (¡Uy! esas mujeres despampanantes si que nos cambiaron el coco, ¡qué belleza Dios mío!; éstas calles de liliputienses mentales no se merecían esas vivas aguas pictóricas nacientes). Ahora no hay mucha brecha de coloridas paletas que valga la pena o de dónde echar mano para declararnos en fiesta de formas y colores de hondura mental con vida propia, salvo la augusta fémina que catapultó en sus lienzos, fuera de los bares eso sí, nuestra manera de ser y de vivir, nuestra manera de caldearnos en la mentira social, allende nuestras feraces mangas pobladas de vigas y de ceibas. Salvo unos cuantos artistas que no siguen el camino de la norma y cuyo sabor de personas gratas se aglutina en los bares cuando la sed apremia, y salvo el furor de aquella desatada dama que si entendió el dolor de las camelias sumidas en aquellos antros de cambalache y soberbia, qué poco se utiliza la paleta creativa para plasmar los colores variopintos que resultaban ser los bares entonces, y ahora.

No hablemos duro que los aguardientes oyen. Hoy en día hay muchos candidatos y candidatas a la cámara y al senado, rondando estas plazas de social camaradería, de multifacéticas expresiones donde la vida corre parejo con los ardores que aclimatan el gaznate. Cómo ha cambiado la vida. Antes, los aspirantes al púlpito del poder no venían ni multados para que no los excomulgaran las beatas, sus santas señoras o el párroco. Ahora ningún bar es sala vedada, y entre favores y vales, préstamos y negocios, su coto de caza predilecto, es común verlos en campaña plena entre los impuros aromas que resuman nuestros rincones de cotidiana habitualidad. La más buscada y fácil cercanía proselitista del momento se conquista en los bares.

Los bares además de albergue de muchas anatomías democráticas y sociales, se han convertido en las ágoras comunales donde mudan de piel política con sorprendente frivolidad los ansiosos parroquianos, como algo muy normal de acuerdo a las necesidades materiales, como algo folclórico y comprensible de acuerdo a la filiación ideológica de las cuentas corrientes. Tampoco debemos olvidarnos de la muerte que trae a los bares su abrigo, dicharachera, camuflada siempre, entre teléfonos y cartas, sin que se la note. Cualquier día puede rodar nuestra presencia por entre las mesas de un bar. Así es la cosa del humano transpirar entre sexo, dinero y alcohol.

Pero también cuánta vida y belleza hemos conquistado allí, en los bares. El mapa turístico del ser no se ha percatado aún, ni se percatará porque eso es para espíritus selectos, de las festivas romerías nocturnas que de bar en bar pueden hacer los nocturnos moradores, algunos, hasta el clarear de un día, diferente a no dudarlo, para quien aventura su espíritu en tales avanzadas de esparcimiento y encuentros, sin peligro ni incomodidad alguna. Los hay para todos los gustos: de tango sólo donde la milonga es reina, de bailante ardor encendido donde las parejas recrean sus viejos y nuevos deseos; de latina explosión rompe baldosa, de voces afroantillanas donde recordamos de dónde nos viene a veces la tristeza del blues; de suave balada con la que abonar los besos, el reconocimiento de cuerpos lozanos y la extendida charla con nuestras mujeres hermosas; de reggae teatro y modernas expresiones para el frenesí juvenil; de jazz band y música elegante para el oído culto; de canto despechado para los que encantan su pena con el aguardiente de sus recuerdos; en verdad nadie se queda por fuera, y nadie se declara insatisfecho en cuanto a sus gustos del bell sound y sus vertientes de ebriedad anunciadas. Y con ello los amantes de las romerías galanas ganamos cada que nos embarcamos en uno de estos transcursos memorables por los bares y lugares de nuestro simpático y avigarrado devenir.

Morabares somos muchos en este planeta, sin que hasta la fecha se nos reconozca este rancio abolengo adquirido loor a los rincones y salones de grato husmear y tertuliar que existen para las damas y varones de alegre y disoluto transcurrir. Sólo los comerciantes de vieja estampa, sometidos al poder omnímodo de los secretarios de hacienda y comercio, cierran temprano. Entre sones, risas decembrinas y añoranzas, es posible apropiarse de esa arenga polifónica y humana que engalana el jacarandoso mundo de un bar, alud gestivocal que se parece tanto, en ocasiones lo pensamos, a la vida que sentimos merecer. Muchas veces sentamos la belleza en nuestras rodillas sedientas de ardor y la encontramos disponible, aunque amarga casi siempre, todo hay que decirlo. Porque después del arduo y galante aprendizaje de vida y mundo de los bares de antaño y de hoy, cuya exquisita vendimia socialdemócrata existe aún en este conglomerado de sana aristocracia, el viandante atento de esta agitada y aventurera pedagogía, se convierte en un eximio escanciante de bellezas de toda extirpe, féminas sobre todo. ¡El alba verdadera del ser -bueno, una de tantas- comienza al abrirse las puertas de los bares que nunca cierran!

La vida en los bares donde perdemos y ganamos a diario una piel social informativa y renovable, se convierte para nuestra sed de prestigio en un remolino de vivencias que conducen, a no dudarlo, al gran grito del ser, a la gran máscara de buena salud que en nuestro mapa geográfico de modernas necesidades tiene tanto ascendiente hoy en día.

Por. EDGAR TREJOS

FRAGMENTOS DEL LIBRO “DEL PUTAS”

Del putas que los consejos que uno le da a otro los escuche uno mismo.
Del putas que el último beso despertara lo mismo que el primero.
Del putas aprender a ser buen hijo antes de tenerlos.
Del putas que a uno le dieran ganas de hacer el amor al mismo tiempo que al (la) compañero (a) (y viceversa).
Del putas que los sueños fueran lo que se vive despierto y la realidad lo que soñamos.
Del putas que el miedo, las mariposas en el estómago, los nudos en la garganta y las manos sudorosas empezaran justo después de una larga relación.
Del putas que los animales de vez en cuando pudieran dar su opinión sobre nosotros.
Del putas que uno tuviera el sentido del tacto en la mirada.
Del putas que la palabra destino solo tuviera el significado que le dan las agencias de viajes.
Del putas que la edad no fuera proporcional a las responsabilidades.
Del putas que solo existiera el cáncer en el horóscopo.
Del putas que las manchas de la conciencia salieran con Fab.
Del putas poder sentir físicamente el orgasmo del otro.
Del putas que después de una larga noche de pasión uno se levantara sin lagañas y con aliento de bebe.
Del putas que la primera vez se le atribuyera al que mejor lo hizo.
Del putas que a uno le hicieran todo lo que uno le quiere hacer a los demás.
Del putas que la reversa tuviera cinco cambios.
Del putas que las palmaditas en la espalda se pudieran consignar en el banco.
Del putas que jubilarse fuera llenarse de júbilo.
Del putas que a las mujeres les durara la regla lo mismo que les dura un orgasmo (o viceversa).
Del putas no haber gastado todas las lágrimas cuando niño.

NO ES DEL PUTAS:

Una piedra en el zapato, desportillarse un diente, que se desborde el agua del inodoro, morderse la lengua, los cobros judiciales, la eyaculación precoz, pegarse con el borde de la cama en el dedo chiquito del pie, los retrasos menstruales, sentarse en un chicle, el moco asomado.

Cuídese lo justo y arriésguese lo suficiente.

Por: Fernando Moreno (Colombia)

DE LO QUE ESTAN HECHOS LOS HEROES

Por: Juan David Orjuela S.

juan__orjuela@hotmail.com

Cuando era pequeño creía que vivía en un planeta muy chiquito, donde solo existía mi casa, la de mis abuelos y el colegio. Lo que yo veía era lo que existía, solo las personas que estaban cerca de mí, eran las únicas que existían en ese mundo.
Recuerdo cuando moría por ir al colegio para verme con un nuevo amigo, o me trasnochaba rezándole a Papá Noel por el regalo que tanto quería. También podía pasar todo un día jugando con un carrito y no me hacia falta nadie, llamaba a los amigos a que vinieran a la casa sin ningún plan preestablecido y de todas maneras la pasábamos del putas!

Y que van a hacer?
Pues jugar…

Crecí y me di cuenta que este mundo es mas grande, que uno tiene responsabilidades, que pasando la calle hay más gente por conocer, que mi país es chiquito y hay muchos otros, que ya no me gusta jugar tanto a los carritos pues ahora me gustan más las mujeres. Que Papá Noel no existe y el Ratón Pérez menos y hay un millón de cosas que quiero hacer pero no creo que me alcance el tiempo de una sola vida.
Ahora me trasnocha un sueño nuevo. Es tan emocionante como mi carrito con el que podía jugar todo el día , mi nuevo juego , juego de grande con pensamiento de chiquito. Voy a contarles: Me quiero remar el Río Magdalena completico.
La gente de Tierra Nativa que organiza este tipo de travesìas, había hecho expediciones a los cuatro puntos extremos de Colombia, asì que nos reunimos 20 enamorados de la aventura entre hombres y mujeres, irìamos por el medio y nos comeríamos vivo el Magdalena a punta de brazo y pierna . Y así nació la expedición “ME RIO MAGDALENA”.

A comienzos de Diciembre estaremos en forma, después de haber hecho ejercicio como condenados todo el año, participando en cuanta maratón hicieron en la cuidad para entrenar, de haber aprobado los cursos de primeros auxilios en la Cruz Roja, tomado clases de natación en este berraco frío de Bogota y haber nadado hasta casi volvernos ranas. No se imaginan cómo han aumentado las ventas de bloqueador solar, vendas para las manos, y parches para el dolor por estos días.

Recorreremos los 1540 km del río caminando y remando desde la Laguna de la Magdalena en el “Páramo de Las Papas”, hasta Barranquilla. Y se llama ME RIO MAGDALENA, porque además de ser jóvenes entre los 20 y los 28 años de diferentes universidades que deseamos dar a conocer nuestro hermoso país y decirles que somos más que pelo parado, calzones escurridos y palabrotas; llevaremos un circo de niños de escasos recursos de Bogotá, a que se presenten y expresen sus talentos en talleres circenses, de sensibilización ambiental, para motivar a los niños.

TIERRA NATIVA es un proyecto de la Asociación Santa Cruz Colombia
Es una organización que se propone apoyar la formación integral de jóvenes, a través de excursiones a campo abierto en distintos lugares de Colombia porque ellos piensan que a Colombia “para amarla hay que andarla”
Ocho años llevando un mensaje de igualdad y progreso a niños de bajos recursos en Colombia

Objetivos
• Enviar a todos los colombianos, un mensaje de alegría, entrega, trabajo en equipo y amor por Colombia, logrando la realización y producción de un documental de la expedición, promocionando cada lugar que visitemos
• Recorrer los 1540 Km del Río magdalena, caminando y remando desde su nacimiento hasta su desembocadura en el océano atlántico
• Llevar un circo a los 4 pueblos mas afectados por las inundaciones del río y el conflicto armado de nuestro país.
• Siguiendo con nuestro principal objetivo de llevar niños de escasos recursos a que conozcan su país, escogimos a los jóvenes de “Circo Ciudad” quienes viven en ciudad Bolívar, para invitarlos a que le den una mirada a su país desde otras perspectivas, y a su vez hagan lo que mas les gusta: divertir a la gente y reinventar sonrisas, aportando su granito de arena para que las sonrisas de otros niños, no se borren en la tragedia y el desaliento.
• Fox Sports estará como los años anteriores apoyándonos para documentar la expedición y dejar un testimonio de que en Colombia somos mucho más que lo malo que cuentan los noticieros para vender su propaganda comercial.

Todavía necesitamos fondos, hay cosas que nos faltan y no queremos que se queden sin hacer por falta de dinero, hemos recurrido a entidades, empresas, organizaciones y no nos ha ido mal, pero todavía necesitamos mas.

Qué tal si nos apoyan? Con lo que a cada uno de ustedes le salga del corazón?

Para más información:
MIGUEL TORRES 01157-310 806 9919 CELULAR
DONACIONES:
ASOCIACION SANTA CRUZ NIT. 832.002.724-1
BANCO DE BOGOTA- Cuenta de cheques No. O16-01069-6
magdalenatierranativa@gmail.com

ESTE BLOG PARIÓ UN LIBRO

Una noche, el diseñador y artista dominicano Omar Cornelio, me llamó desde Washington D.C a informarme que me había construido un blog en Internet, para que de una vez por todas me sentara a escribir con juicio. Yo entré en pánico escénico y con la timidéz de un bebé, balbuceé mis primeros post que poco a poco se fueron convirtiendo en notas más y más sueltas sobre diferentes temas. A veces políticos, otras sobre arte, y las que más me gustan personalmente, sobre asuntos cotidianos que nos pueden pasar a todos en algún momento de la vida.

En éste blog he tenido el privilegio de conocer personas muy especiales que desde distintos puntos del planeta me han escrito, han colaborado con el blog, bien sea con algún post o como lectores que comparten sus impresiones. Ahora, tengo el placer de anunciarles que acabamos de sobrepasar las 10.000 visitas, asunto que tiene su mérito, teniendo en cuenta que hay más de 40 millones de blogs en Internet, que muchos de ellos tienen esas mismas diez mil visitas en un solo día, y que con toda seguridad habrán muchísimos mejores que éste en todos los sentidos.

Sin embargo, este blog ha sido un ejercicio absolutamente personal, íntimo, sin pretenciones de ningún tipo, si estar afiliado a ninguna red ni estar en el portal de algún periódico de alta circulación para que le genere visitas y no cuenta con ningún tipo de propaganda comercial ni patrocinadores que faciliten su difusión.

Ahora resulta que un año y medio después de aquella tenebrosa llamada de Washington, CONCEPT-E una compañía con William Castaño a la cabeza, (un tipo de esos que se embarcan en proyectos locos), decidió que había que publicar una selección de los mejores post que fuí capás de escribir en el corto tiempo que llevo de bloguera. Este hombre se tomó el asunto tan personal, que finalmente, el próximo viernes 21 de Noviembre a las 7:30 PM, en el salón Santander del Consulado General de Colombia en Miami, será presentado con toda formalidad por el escritor y periodista cubano Ignacio Granados, mi tercer libro: POR EL REVÉS SOMOS DE MENTIRA. Presentación a la que desde ya están invitados por derecho propio.

Tambien quiero comentarles, que es muy posible que dentro de poco los lectores del blog, puedan adquirir el libro físicamente, por medio de un mecanismo interactivo que les permita solicitarlo desde aquí mismo. Ya les comentaré cómo. Por lo pronto, déjenme expresarles mi enorme gratitud por la compañía, por las voces de aliento, el intercambio de opiniones, la amistad que en algunos casos ha generado esta relación virtual; en fin, por existir ahí detrás de la pantalla y regalarme el privilegio de saber que me han honrado 10.000 veces visitando mi casita virtual que tambien es de ustedes.

EL SUEÑO AMERICANO SI EXISTE: ES NEGRO Y SE LLAMA OBAMA

Una mañana hace 7 años sucedió una de las peores tragedias en la historia de Norteamérica, el ataque terrorista a las torres gemelas de New York. En ese momento pude ver durante horas y horas la imagen de los aviones chocar contra las torres en una secuencia interminable y las caras de los americanos que no salían del asombro. No entendían lo sucedido y no sabían cómo sería en adelante su destino, porque todo lo que se percibía era un hoyo negro en el futuro de esta nación, que hasta ese día nadie dudaba en calificar como la mas poderosa de la tierra.

Esa misma mañana escuché incrédula las palabras del presidente Bush, cuando dijo que lo sucedido era a causa de la envidia del mundo porque “somos el país de la libertad”. Ese día sentí vergüenza, no porque fuera republicana porque no lo soy, tampoco por pertenecer a esta nación pues no soy norteamericana, ni porque me sintiera –aunque suene insensible- directamente afectada por los daños. Sentí vergüenza como ser humano, me dolió cada palabra que dijo porque su arrogancia y altanería me parecían más peligrosas y mas suicidas que los mismos talibanes. Sentí miedo como lo sintieron todos los seres humanos esa mañana, miedo por lo que venía, por lo que ninguno de nosotros tenía claro que iba a suceder.

Siete años después he presenciado el triunfo de Barak Obama en las elecciones presidenciales y tengo que decir que he sentido orgullo. No por ser demócrata, porque no lo soy. No por ser ciudadana de los Estados Unidos, porque no está en mis planes; no porque piense que me convienen o no sus lineamientos políticos y ni siquiera porque piense que vaya a cumplir sus promesas electorales. Independientemente de esto, me he sentido orgullosa como ser humano, hoy, a la una de la mañana, porque puedo decir que estuve en un momento histórico de este siglo donde por primera vez un negro llega a la presidencia de un país como éste. Orgullosa como persona porque sin tener mucho que ver en esta historia, con un discurso impecable, inspirador y tranquilo, le confirmó a cada ser humano que lo escuchaba, que si es posible convertir en realidad lo que un corazón sea capaz de soñar, independientemente del color, la raza, la condición religiosa, las preferencias sexuales. Me conmovió ver la emoción en los ojos esperanzados de los miles de personas que estaban en la plaza donde pronunció su discurso, entre los cuales estaban el reverendo Jesse Jackson, y Ophra. Y me tocó a fondo la magia que como orador derrochó sobre los que le escuchamos.

Políticamente no tengo idea si cumplirá o no sus promesas. Pero lo que si puedo decir es que alguna vez es bueno oír a un líder dirigirse a su pueblo y confirmarle que tiene derecho a soñar porque él mismo es la materialización de un deseo como el que alguna vez soñó otro negro hace muchos años en Georgia. Ustedes podrán reprocharme lo sensible, pero nadie puede discutir que ésta noche tal como lo tituló algún periódico latino: “El sueño cambió de color” en América, y estar ahí para verlo ya es bastante.

ESCRIBIR PARA VIVIR

ESCRIBIR PARA VIVIR

EN ENVIGADO O EN CUALQUIER OTRA PARTE DEL MUNDO

“Cuando emprendas el viaje de la escritura y mires hacia lo lejano, ruega que tu camino sea largo y rico en aventuras y descubrimientos. Muchas sean las mañanas de verano y esplendor, cuando con placer llegues a imaginadas esquinas que descubras por primera vez. Cuídate sólo de las arduas vigas, públicas, funcionarias de rancio abolengo administrativo, que se cruzarán en tu transitar, pero no apresures el viaje a pesar de todo, es mejor que dure. Es mejor amarrar conquistas para cuando estés viejo, y no haya mucho por qué luchar, mucho tampoco por decir”...

Así decíamos por estas tierras hace mucho tiempo ya. Porque escribir en estas calles, este jardín señorial -tierra imperiosa del sur- no vale mucho, ni valdrá, si uno no se llama..., o es amigo de..., en términos del reconocimiento y proyección al que tiene derecho, al que debería tener derecho un escritor, cuando se reconoce su genio, su idoneidad para florecer las praderas del arte, y se conoce de vieja y verdadera data su entrega a las energúmenas y silenciosas marchas verbales de Sísifo en las que se ven los escritores, escuálidos e invisibles gestores de cultura, sin bastón donde apoyar su milenario cansancio..., han dicho ya varones ilustres, y de seguir la cosa así, continuaremos en la misma escalera ruinosa y cicatera con la cultura, amén.

Esto lo sabemos ahora, pero desde ha mucho lo intuíamos sin querer reconocerlo porque confiábamos, apoyados en la furia y el fervor de nuestro entusiasmo, que cambiaríamos y resolveríamos cualquier inconveniente que se presentara en nuestra escalera literaria de ascendente e inclaudicable caracol, andando el tiempo, metidos de lleno en las escaramuzas verbales de la escritura con la que ingresaríamos sin duda a la gran pradera intelectual de esta tierra de acomodos y emblemas.

“El valle de las vigas, ha cambiado mucho, fijaos bien dónde ponéis cada vocablo” -nos decían con orgullo, en la mirada ese gesto de aceptación de lo inmodificable- los viejos escritores -que por supuesto ya no existen-, “y nosotros vamos a cambiarlo más”, augurábamos gozosos, convencidos de nuestras briosas alas de imaginativa ascendencia y proyección. Pero no ha sido así. La dura cerviz de la tradición –señalada antaño con clara voz y diferente mirada por el rudo cabezón e infiel- es bien dura de mellar siquiera cuando en el músculo que la sostiene, vibra campeadora la inaceptable manera de administraciones culturales cegadas por su inoperancia, su ignorancia y la terquedad, también hay que decirlo, de quien no participa –nos referimos a los escritores mismos- en el planteamiento de los destinos intelectivos de la comunidad pero luego deplora a los cuatro vientos no ser tenido en cuenta. Hay que trabajar para vislumbrar nuevas posibilidades, se sabe a estas alturas transitadas de la modernidad democrática.

Se ha sabido de emprendedores e invisibles escritores –seres tan tozudos no tienen par- que dedicados a labrar la montaña literaria de la noble ciudad de las ceibas han perseverado en tamaña empresa más de 30 largos años, sin que hasta el momento les hayan reconocido con honores -habida cuenta pues de su valía, que si no ni pío como dicen los críticos- un ápice de su ingente labor.

A los poetas esto no les interesa ni un poquito, por supuesto, porque no viven ni vivirán de escribir versos ni para esa esperanza; la cultura son sólo ellos mismos y nadie más; la administración de la cultura y sus caminos no es un referente a considerar desde su cándida parcela de sonetos, eso sería venderse, escriben en soledad y para la soledad; la poesía es sublime, dicen, y no quieren conocer, desconociendo desde luego, del nunca bien cubierto o satisfactorio trabajo cultural de proyectar hacia la comunidad la literatura en aras de ensanchar los predios mentales de los demás pobladores de este placentero valle de lágrimas en el que se debaten los creadores de explanadas verbales.

Nadie puede llamarse a engaño porque los escritores de literatura, los poetas por ejemplo, a pesar de su glorioso humanismo por encima de los males que al vulgo aquejan, han padecido y padecen el ostracismo y el ser considerados peña verbal sin importancia muchas veces, cuando rechazan sin mayor fórmula reflexiva su participación, necesaria por demás, en los procesos organizativos de los derroteros a seguir, de las puertas por abrir, en cuanto a la proyección literaria para bien de los escritores por venir y de los escritores ya conocidos por su labor silenciosa y pujante, a fin de que sea tenida en cuenta la palabra, sentida la palabra, su palabra, en el enclave cultural comunitario. Actuando así, como hasta ahora, nadie los conocerá ni reconocerá ni escuchará como debe ser, con respeto y admiración, lo cual redundaría, de suceder, si no lo saben aquí lo decimos, en el florecimiento del tan preciado bien de lo educativo cultural que forma verdaderos habitantes cultos, sensibles, conocedores de su riqueza literaria.

Así las cosas, como dicen las abuelas, apague mijo y vámonos, que para plañir mañana es otro día.

Pero mañana será otro día, decimos nosotros también -los que abrimos ventana al viento augural de la palabra para decir su mundo, para cantar su canción- porque las, por ahora suaves, trompetas de la proyección cultural y literaria están cambiando, han de cambiar, habrá de verse… Abrid el oído camaradas del flamígero verbo. Más temprano que tarde lo veremos. Así sea. Aguzad y agitad vuestra pluma campeones de la palabra y el buen decir de la vida. Estad prestos y atentos sufridos e ignorados escritores de estas recias y reacias calles amadas que día tras día os retan y sepultan.

EDGAR TREJOS

PARA CONSTRUIR UN DILUVIO

Por: MARTA SEPULVEDA

Para construir un diluvio podrías comenzar por pedir prestada esta lluvia que aún no termina de caer desde los techos. Tomar a escondidas la humedad dormida sobre los árboles y las tímidas gotas que sudan en la frente de todas las ventanas de esta frenética ciudad.

Podrías recoger un poco del rocío que juega a deslizarse feliz sobre la rosa, en el único jardín elegante del barrio y otro tanto que viene desde una playa solitaria, que hace muchas noches dejó de figurar en los mapas porque la luna ya no la visita.

Podrías detenerte en una esquina mágica a esperar los huracanes que llevan mi nombre o las tormentas tropicales que aún no conoces y se debaten en el verde indeciso de un par de ojos en los que no te has mirado.

Te convendría preparar un cántaro para guardar el sudor que humea sobre los cuerpos, después de la pasión que todavía no aprendes y que pese a eso, ya no olvidas en tus sueños.

Podría sugerirte tambien comprar pañuelos.

Muchos pañuelos blancos para celebrar adioses y reencuentros.

Quizá hagan falta para contener las lágrimas con las que habrás de llorarme y reirme cuando me conozcas, para atrapar el aire de todos los suspiros que nazcan en tu pecho como pequeños tsunamis al pensarme y luego, al recordar lo que fuimos despues de habernos despedido.

Para constuir un diluvio mi tierno y desconocido amor , solo basta invocar el amor, el dulce amor y sus naufrágios, que es lo mismo que pedirle a Dios un barquito de papel para cruzar el océano, igual a dibujar en el horizonte una gran arca donde guardar todo lo bueno que nos espera al encontrarnos, donde no zozobren los días sin vivirlos, donde no mueras tú de tedio y yo de olvido.

EL NOBEL PARA BENEDICTO

Por: EDUARDO GONZALEZ VIAÑA

La señora Palin aspira a la vicepresidencia de Estados Unidos. Asegura que su fuerte es la política internacional porque Alaska, su estado natal, está frente a Rusia.

Los obispos católicos del mismo país hacen campaña por John McCain quien, según ellos, defiende la vida, aunque proclame la perpetuidad de la guerra en Irak. Con el mismo argumento, hace cuatro años le dieron el triunfo a George Bush cuya bestialidad ya había causado montañas de cadáveres.

El otrora próspero Pakistán acaba de llegar, según informa su presidente Ali Asif Zardari, al borde del caos. La dictadura de Pervez Musharraf y la necedad del Pentágono están entregando en manos de los bestiales extremistas religiosos un apocalíptico arsenal de armas nucleares.Mrs. Palin es enfática en su estupidez. La estupidez de los obispos es solemne. La del Sr. Bush es concienzuda. La risa que estos personajes nos provocan nos hace olvidar uno de los momentos más graves de la historia.

Por eso, la primera idea que tengo es que todos ellos merecen el Nobel de la Paz.Conozco, sin embargo, a una persona que de verdad lo merece y que tal vez no lo recibirá. Para uso de los reporteros, puedo darles su ubicación exacta. En el momento en que ustedes me leen, Benedicto García asciende penosamente la cumbre de una montaña de Tijuana próxima a la frontera de México con los Estados Unidos. Dentro de algunas horas llegará a la zona más peligrosa plagada de cruces dedicadas a difuntos no identificados. Por fin, llegará al muro que está edificando el gobierno…. y, de un salto, pasará al otro lado.

Benedicto ha vivido veinte años en los Estados Unidos. Lo han echado varias veces, pero ha regresado como lo está haciendo ahora. Durante la mayor parte de este tiempo, fue peón agrícola y su trabajo, al igual que el de otros millones de mexicanos es tan mal pagado que ha producido una de las canastas de alimentos más baratas del mundo.Benedicto paga puntualmente sus impuestos aunque tenga un número falso de seguro social. Al final del primer año que trabajó en esas condiciones, la entidad recaudadora le envió un número “transitorio” para que pueda continuar pagando, aunque por cierto, no recibirá jamás, en compensación, las contrapartidas del seguro contra el desempleo o la jubilación.

Benedicto García vive con la cuarta parte del dinero que recibe. El resto lo envía a su madre viuda, a su hermana que es madre soltera y a sus hermanos menores para que terminen sus estudios. Hace diez años se unió en Oregon con una joven mexicana que tenía papeles, pero a él lo echaron tantas veces que la unión dejó de funcionar.En febrero de este año, cuando creía haber hallado en otra muchacha el amor de su vida, el demócrata gobernador del estado canceló la licencia de conducir de todos los “ilegales” quienes, en consecuencia, quedaron en la condición de nonatos. Sin ese documento, no tan sólo no se puede manejar, tampoco se puede acreditar existencia, ni casarse, ni trabajar, ni caminar seguro hasta la esquina. Fue esa vez la vez en que una patrulla le echó guante en una redada que hicieron en su centro de trabajo.

Esta noche, sin embargo, Benedicto está feliz. Bajando el cerro, ve las luces de San Diego, y sabe que otra vez, podrá trabajar, enviar dinero a casa, abaratar la existencia de los otros pobres como él, poner en las noches la radio mexicana, emocionarse ante un corrido y pensar a la chica que verá este fin de semana. No importa lo que pase después.Propongo a Benedicto García para el Premio Nobel de la Paz. Sus pasos por el cerro de Tijuana y su contagiosa alegría son la mejor constancia de que los seres humanos somos cuerpos y espíritus colmados de amor.Me desdigo. Mejor que ese premio se lo den a la señora Palin, a los obispos o al presidente Bush.

La estupidez es tan infinita como el universo, pero más ostensible y televisiva. Benedicto yo nos contentaríamos con que a él le permitieran ser un hombre y le dieran una visa legal de trabajo.