QUÉ DIABLOS ES LO QUE SOMOS?

Hace unos meses, el “artista” costarricense Guillermo Vargas "Habacuc", participó en la Bienal de Arte en la Galería Códice de Managua con la “obra” titulada ERES LO QUE LEES. Dicha frase fue escrita en grandes letras sobre la pared de la galería con comida concentrada para perro. Y un perro callejero, fue amarrado en una esquina de la galería, sin tener acceso a la comida con la idea de dejarlo morir de hambre.

Habacuc nombró al perro “Natividad” en homenaje al nicaragüense Natividad Canda (24 años) quien murió devorado por dos perros Rottweiler en un taller de San José, Costa Rica, la madrugada del jueves 10 de noviembre de 2005. La justificación de semejante acto por parte del artista, es que todo iba enfocado a despertar una conciencia sobre el problema de los animales callejeros en Costa Rica, y la poca atención que el problema recibe. Con tal propósito, le pagó a 5 chiquillos para que le ayudaran a capturar el perro y lo llevó a la galería.

Yo me pregunto: Porqué en virtud del mismo principio, no amarramos a nuestras mujeres a la pata de la cama y las golpeamos hasta que mueran para mostrar el maltrato, o apedreamos y castramos unos cuantos maridos infieles hasta matarlos, o le cortamos la lengua a Chávez para refelxionar sobre la imprudencia polìtica?

Rosa Montero, la reconocida escritora española dice al respecto:

"Hace dos años, una exposición del Reina Sofía de Madrid incluyó un vídeo de 53 minutos en donde se veía matar a martillazos a una vaca; y lo peor fue que el Consejo de Críticos de Artes Audiovisuales sacó un comunicado en defensa de “la libertad creativa”. ¿Pero qué demonios es la libertad creativa? ¿Les parecerá creativo matar de hambre a un perro?
Y entonces, ¿por qué no hacer arte de atormentar a un niño, por ejemplo? Aterrorizar a un crío durante horas, ¿no revelaría muy creativamente el sustrato referencial del miedo arquetípico y otras mentecateces semejantes?"

Y para cerrar con broche de oro, hoy las noticias CNN revelan un video de unos Marines gringos (“esos “RAMBOS” de los que allá se sienten tan orgullosos), cuando atrapan un cachorro y lo lanzan a un precipicio muertos de la risa.

Díganme ustedes, qué diablos es lo que somos?

Ahora si como dice mi mai Doña Ceci, “desde que las disculpas se inventaron mijita, todos quedamos divinamente”. Y si, es verdad. Hoy en día los valores se fueron al carajo, las traiciones son la última moda, los delitos están IN, las disculpas idiotas se tomaron el mundo para justificar nuestras porquerías. Nadie le apuesta a decirse una verdad completa, solo tomamos los pedacitos de ella que se nos acomodan. Mejor dicho, apaguen y vámonos mis amigos. La metamorfosis de Kafka no es ficción, un día nos despertamos convertidos en monstruos y lo peor es que nos miramos al espejo y no nos corre ni un escalofrío.

Si lo dicho conmueve algún reblandecido y anticuado corazón, no nos quedemos en las palabras JUEPUCHA, HAGAMOS ALGO. Para comenzar, firmemos la petición de vetar al “artista” Habacuc, para impedirle que se presente este año en la Bienal de Honduras, donde los “Honorables” organizadores lo acaban de invitar a repetir la misma gracia con otro perro.

Para ver el video de Natividad haga clic aquí:
http://www.youtube.com/watch?v=O6vP8CgTonQ
Para ver el video de los Marines haga clic aquí:
http://www.youtube.com/watch?v=SUHvrT8bubc
Para firmar la petición:
http://www.petitiononline.com/13031953/
Ya llevamos 547204 firmas en total

CAMPEONATO MUNDIAL DE PINTURA CORPORAL

Varios sitios de Internet hemos recibido estas fotografías y, hasta el momento no ha sido posible encontrar detalles de este Campeonato Mundial de Pintura Corporal: Fecha, lugar, organizador, premios. Si algun visitante tiene esta información, por favor suminístrennosla para poder darle el crèdito a los artistas. Por el momento disfrutemos todos de estas extraordinarias fotografías.
Aquí están los finalistas:

EL ULTIMO PRINCIPE ENCANTADO

Esta es la Historia sin H (porque según su protagonista es una historia sin importancia), del ultimo caballero de brillante armadura que pasea sobre la tierra. Se llama Ramón de Almagro en honor a su vecindario, y vive en Buenos Aires. Casado y enamorado de Doña Elsa hace ya tanto que nadie lo recuerda de otra forma. Dueño absoluto de la ruta del Subte “D” que extiende su reino hasta los confines de esa ciudad plateada y exquisita.

A los 62 años perdió el trabajo pero decidió que no estaba listo para la mediocre resignación de los que ven que les pasan las cosas y le echan la culpa a Dios o a los demás. Se matriculó en la secundaria nocturna que terminó en el 98, y allí conoció el irresistible encanto de la poesía. Desde entonces escribe textos, trabaja con los jóvenes en la calle, vende sus poemas en los parques y va a donde lo lleve el día con sus fatigas, eso si, con una sola cosa clara: Ni una sola de sus células se dedica a otra cosa que el amor.

Por ser el último es un príncipe extraño, no quiere que le sirvan quiere servir, está dispuesto a darlo todo y por eso sale cada mañana de casa a repartir su poesía por las rutas del metro llenas de sombras, que apenas le ven venir huyen de su luz y a su paso quedan convertidas en lunares coquetos sobre las paredes, en corazones palpitantes sobre los rieles del tren. Llega a las estaciones como un panadero que recién saca su masa del horno, o como un filósofo antiguo y clerical a repartir sus bendiciones. Ya la gente lo conoce, los chicos se aficionan con él al oficio de repartidores de esperanzas ambulantes y le creen, ellos que ya no creen en nada, porque hace 10 años les recita su fe, su convicción carbonera en la bondad del hombre y lo esperan porque es el único al que nadie le puede discutir que de amor SI SE VIVE.

De esa forma mágica en que viaja el poema, Don Ramón visitó mi blog hace unos meses y me había prometido hacer una nota que les dejara conocer su existencia.
Aquí está su amoroso mensaje de San Valentín como regalo.

“El amor es cuando la mano del destino
nos hace una señal y todos los seres del mundo,
aún los más queridos, se oscurecen,
solo queda brillando como una llama enorme el ser amado y hacia él volamos,
sordos e irrazonables en busca de nuestro mayor éxito o nuestro mayor fracaso,
todo depende de la suerte, nada más que de la suerte”.
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“Lo que hace la vida más difícil y a la vez más interesante es que ninguno de nosotros somos un individuo completo, somos nada más que una mitad ansiosa hasta la desesperación por la otra”.
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Para los que quieran saber más....
donramon@sinectis.com.ar
http://www.ramondealmagro.tk/

CÓMO ENTRAR EN LOS ESTADOS UNIDOS

El lunes, en Oregon, los trabajadores inmigrantes sin visa no pueden manejar un vehículo. El gobernador demócrata de este estado les ha negado la licencia de conducir, que es el único documento de identidad. Sin ese requisito, legalmente no podrán casarse, ni estudiar, ni procrear, ni inscribir a sus hijos, ni nacer, ni vivir, ni morir, ni mucho menos trabajar y, si lo hacen, lo tendrán que hacer escondidos, explotados y humillados en “el país de la oportunidad y las oportunidades.”

En homenaje de ellos y de los inmigrantes del mundo, he escrito mi novela EL CORRIDO DE DANTE, (Alfaqueque Ediciones 2008) que presentaré en la Casa de América de Madrid el 25 de marzo, acto al que todos están invitados. Va aquí un fragmento de la novela que, por supuesto, cuenta parte de la odisea de Beatriz Celestino quien, después de diecisiete intentos, entró en los Estados Unidos.

EL CORRIDO DE DANTE
Por Eduardo González Viaña

Y adónde piensa ir cuando salga de esto? —quiso saber el coyote.
Beatriz miró la corriente de aguas. El río desaguaba en el horizonte.
—¿Hay fondo en este lado del río? ¿Cree que saldremos de esto?
—No ha respondido a mi pregunta. Le pregunto que adonde piensa ir, si se puede saber —insistió el coyote. Ella no respondió, o quizás lo hizo para sí misma porque nadie más que ella tenía que saberlo. Lo que pensaba era que cualquier lugar de los Estados Unidos sería aceptable, excepto aquel en el que más le hubiera gustado estar, Oregon. No quería que Dante volviera a verla. Era mejor que la creyera muerta. Es increíble que se pueda herir tanto a quien se ama, pensó.
Como si hubiera amanecido, de repente las ondas del río adquirieron la luz de un sol esplendoroso porque allá abajo, en el horizonte, había comenzado a crecer y a rodar una luna gigantesca.
—Ya es hora de que pasemos —dijo y miró con tristeza a la mujer.
Ya le había advertido que aquello no era para mujeres, que tal vez debería buscar otro sitio para entrar, y no precisamente el río, pero ella había insistido con una determinación tan grande que parecía haber nacido caminando hacia el norte.
—Por aquí hay un paso. Yo voy a ir delante de ustedes, y todos deben tomarse de la soga.
Otra vez el agua del río se encendió y un ramalazo de luz cayó sobre ellos como una estrella zambulléndose en el agua. Después, todos comenzaron a pasar en fila india sosteniéndose en la soga como el coyote indicaba. El agua estaba calma y ni siquiera chapoteó cuando comenzaron a hundirse en ella talones, rodillas, cinturas, pechos, manos asustadas. No duró mucho tiempo, pues un momento después que ningún reloj podría medir, ya estaban en el otro lado. El sol, que había empezado a nacer, se revolcaba por debajo de ellos.
La historia no había terminado allí. Cuando los viajeros daban saltos para secarse, se escuchó un estruendo de sirenas policiales y una voz por altoparlante:
—Escuchen, por favor. Están detenidos. No traten de escapar. No hagan resistencia porque sería peor. Somos agentes del Servicio de Inmigración de los Estados Unidos —les informó la voz en perfecto castellano.
Beatriz había oído hablar de una mujer con poderes sobrenaturales que en esas circunstancias volaba para burlar a la migra, y de otra que se enterraba y se convertía en topo o en hormiga, pero ella no había aprendido esas habilidades, y un momento más tarde, de nuevo estaba en la otra orilla.
Sin embargo, no entendía cómo podían haber sido divisados si nunca habían divisado un helicóptero sobre sus cabezas. Se atrevió a preguntarlo.
—Por el reflejo —le respondió un guardia amistoso.
—¿El reflejo? ¿Qué reflejo?—Estábamos muy lejos de ustedes, detrás de esos bosques, y sin embargo los vimos así como los estamos viendo en estos momentos. Entonces, yo que soy nuevo, pensé que era un espejismo, pero mi jefe me dijo que no era así. Que la gente que ha comido ilusiones generalmente despide reflejos.

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(Para los que quieran saber algo más sobre éste excelente autor, pueden mirar la nota publicada en Julio 27 del año pasado en este blog, se llama LOS CHAMANES TAMBIEN ESCRIBEN)

LOS ANGELES ESTAN MURIENDO

A propósito de la muerte de seres especiales, de esos que uno ve y sabe que no son de este mundo, como por ejemplo mi queridísimo Ignacio Ramírez, Cronópio mayor y director de nuestros sueños virtuales, fallecido en Noviembre del año pasado y de quien no he podido escribir ni una palabra, porque es como hablar de mi propia muerte. Como Roberto Fontanarrosa, fallecido hace unos meses y ahora, Angel González, poeta español de la generaciòn de los 50, con una voz atemporal, vigente hasta el último de sus suspiros.

No hace ni un mes se nos murió y no muchos se dieron por enterados. La mayoría encorvarían la ceja y preguntarían Angel qué? Murió por falta de aire, sus pulmones ya no eran capaces de respirar este mugre transparentoso y espeso que llamamos atmósfera. Se murió porque ya no queda espacio para los poetas, hay que optimizar los kilómetros cuadrados de planeta y cederlo a los pragmáticos, mas prácticos, menos complicados con cuestionamientos existenciales y por lo tanto más productivos.

Este Angel se nos fue, porque no hay tiempo ni ganas para dedicarle a la gratitud por lo que se tiene, a contemplar el milagro de la luna llena y derramar una lágrima porque al verla, tenemos la seguridad de que Dios es el que está sentado con uno admirando su creación. Se murió porque ya no importa nada, no pasa nada, lo que queda es ruido y desorden. Y entonces los ángeles ya no son necesarios y se mueren o han buscado otros trabajos, limpiando mesas en un bar, vendiendo boletos a la entrada de un teatro o aprendiendo otros oficios. Trabajar de ángel ya no renta, nadie quiere ser salvado, todos quieren condenarse con la razón puesta encima como un chaleco antibalas, bien parados en los dos pies sobre su estupidez y lo peor, están en todo su derecho.

Fue un ángel huérfano de padre a los 18 meses de nacido, y la descomposición del seno familiar continuó durante la Guerra Civil Española, cuando su hermano Antonio fue asesinado por el bando franquista en 1.936 y luego su hermano Pedro se exilió por sus actividades republicanas y su hermana Marujita no pudo ejercer como maestra por el mismo motivo. En 1.943 enferma de tuberculosis, por lo que inicia un lento proceso de recuperación en Páramo de Sil, donde se aficiona a leer poesía y empieza a escribirla él mismo. Tres años más tarde, ya por fin recuperado, se decide estudiar derecho en la Universidad de Oviedo; en 1.950 se traslada a Madrid para estudiar en la Escuela Oficial de Periodismo, aunque arrastrará una insuficiencia respiratoria que al cabo de 60 años lo llevaría a la muerte.

En 1.985 le conceden el “Premio Príncipe de Asturias de las Letras”, y en 1.991 el “Premio Internacional Salerno de Poesía”. En enero de 1.996 fue elegido miembro de la Real Academia de la Lengua Española. El mismo año, además, obtuvo el “Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana”. En 2.001 obtiene el “Premio Julián Besteiro de las Artes y las Letras”. En 2004 se convierte en el primer ganador del “Premio de Poesía Ciudad de Granada-Federico García Lorca". Ahí dejo sus palabras, para los que aún tengan ojos y oídos.

ELEGIA PURA
Aquí no pasa nada,

salvo el tiempo:
irrepetible música que resuena,ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma en un momento,
escucha
y tira.

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Cuando escribo mi nombre,
lo siento cada día más extraño.
¿Quién será ése?
me pregunto.
Y no se qué pensar.
Angel
Qué raro.

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Pero lo mejor es oirlo de su propia voz, para eso haga click en este enlace con la biblioteca Cervantes. (versión para windows)

http://www.cervantesvirtual.com/multimedia/archivo/angel_gonzalez/Track22.asx

http://www.cervantesvirtual.com/multimedia/archivo/angel_gonzalez/Track01.asx

POR EL REVES SOMOS DE MENTIRA

Todos a los que de alguna manera el arte les hala de las orejas y los sienta a escribir, a pintar, componer, construir o a lo que sea, les preocupa un tema: LA VERDAD. Y aunque la verdad sea una colcha de retazos, cada artista le aporta al mundo su visión personal de la parte que le toca en ésta película que es la vida. Por eso está claro que un artista es un mirón profesional.

A la fotógrafa gringa nacida en Boston en 1965 Elena Dorfman, su voyerismo le ha llevado a enseñarnos una parte de esa verdad humana a veces extraña e increíble. Durante años fotografió la obsesión de una mujer que vivía su propia muerte: En diferentes lugares de la ciudad, en los suburbios, de distintos modos, siempre muerta y vuelta a morir en cada toma. Luego descubrió mujeres que vivían como hombres, pero sin cirugía, rompiendo códigos sociales y culturales, en un afán por reivindicar un poder, una fuerza y una posición masculina para si mismas, que la sorda naturaleza no les concedió, a pesar de que por dentro eran más hombres que los hombres.

Sus dos últimos trabajos han descubierto a través de las imágenes, el fetichismo y el cambio de papeles como forma de vida. "No estoy segura de que esto sea el lado oscuro del ser humano, pero me permite seguir explorando comunidades de gente que querrían vivir de forma contraria a las reglas de la sociedad tradicional y explorar lo que significa vivir siendo el otro", explica la fotógrafa, habitual en exposiciones del San Francisco Museum of Modern Art y galerías de Nueva York o Chicago.

En su polémica serie "Still lovers" (de la cual son las imágenes que ven arriba), fotografió hombres y mujeres reales que conviven, duermen, ven TV, e incluso establecen relaciones sentimentales con muñecas hiperrealistas de tamaño natural. Es la visión del hombre o la mujer modernos, que añoran una relación armónica, pacífica y feliz, y descubren en estos juguetes un compañero ideal que no piensa, no habla, no pide nada a cambio, no discute nuestros puntos de vista y simplemente hace lo que mejor sabe y lo único que su usuario necesita: Estár ahí siempre.

En "Fandomania", cuyas imágenes se exhiben hasta el 23 de febrero en la galería Cámara Oscura de Madrid, Dorfman se adentra en el mundo de los cosplayers (de costume: disfraz y play: juego), una tribu urbana derivada del Japón setentero, que se disfraza como los héroes de cómics manga y anime.

"Me enteré del mundo de los cosplayers a través de un amigo de la comunidad de las muñecas. Ambos grupos comparten el amor por Japón y la cultura pop japonesa, que es donde se originó todo. California tiene unos lazos muy fuertes con Asia, así que fue fácil encontrar convenciones de cosplay. Cuando acudí a la primera concentración, me sentí inmediatamente atraída por ese teatro del absurdo, el ambiente carnavalesco y la absoluta libertad de expresión que exhibían sus personajes", describe Dorfman.

Ante su objetivo han desfilado lolitas góticas, sombrereros locos, princesas, elfos, hadas..., chicos que se disfrazan de colegialas y mujeres que adoptan posturas dominantes en un festivo intercambio de papeles, siguiendo series de animación. La fotógrafa decidió retratarlos fuera de contexto, sobre fondo negro y bajo una cierta luz de irrealidad que los desnudaba como personas. "Mis retratos de cosplayers nunca tuvieron la intención de documentar las actitudes que defendían o quiénes eran como personaje. Mi idea era descubrir a la persona real debajo del disfraz y trabajar con esas dos personalidades".

Muchos de los protagonistas de "Fandomanía" no miran directamente a la cámara, sino que se ausentan en su propio mundo mientras son fotografiados o se comportan como lo haría su papel. Algunos, como Amarant Coral o la Princesa Garnet (extraídos de Final Fantasy) interpretaban todavía su personaje, combativo o lánguido, ante la fotógrafa, que en todo momento quiso resaltar el esfuerzo (los disfraces suelen ser hechos a mano por el propio cosplayer) que implica esta tribu. "Para mí, la belleza de sus disfraces y el fervor de su autoexploración a través de su personaje elegido era poética. Situarlos bajo una caja de luz, sobreexponiendo su belleza y su trastorno de personalidad, era una forma de hacer un homenaje a su particular forma de vida", afirma la fotógrafa.

A veces este blog se me antoja como un atrio sin iglesia, desde donde unos cuantos lanzamos al aire consignas olorosas a naftalina, o una pequeña parcela desértica donde sembramos nuestros desesperados gritos de auxilio. El arte no deja de señalar en cualquier parte del planeta, lo poco que queda de los hombres de carne y hueso y su proceso evolutivo que ya no tiene que ver con las células, ni con la materia, sino con un clon prefabricado por nosotros mismos para funcionar en nombre nuestro.

Hoy en día la felicidad es de plástico. Qué piensan ustedes?

CARTA ABIERTA AL PRESIDENTE DE LA REPUBLICA BOLIVARIANA DE VENEZUELA, HUGO RAFAEL CHÁVEZ FRÍAS

Señor presidente Chávez

En nombre de la gente de Colombia, no del gobierno ni de ninguna entidad gubernamental, quisiéramos darle las mas sinceras gracias por sus oficios como mediador en la liberación de las dos secuestradas Clara Rojas y Consuelo González.
Son de todos muy conocidas, por sus recientes acciones y declaraciones, las grandes razones humanitarias que le han motivado a ser el gran intermediario en el conflicto que vive nuestra bella Colombia desde hace tantos años. Por eso, estamos todos seguros que usted, Presidente Chávez, es capaz de lograr la liberación de los restantes 698 secuestrados por las FARC.

A cambio de eso, Presidente Chávez, y a nombre de la gran mayoría de Colombianos, le extiendo una mano con nuestros mejores deseos para usted y una lista de regalos.

Le damos las FARC y al ELN, todas para usted. No nos las merecemos, nuestro egoísmo hace que rechacemos a estas personas tan humanitarias, llévenselas usted y disfrútenlas.
Le damos toda la droga que esta en los territorios donde se esconden las FARC, haga lo que le plazca con ella. Regálensela a los jóvenes europeos que constantemente hacen colectas para ayudar a las guerrillas, creo que se lo merecen.
Le damos todas las minas quiebra patas que han puesto las FARC en nuestra tierra, le damos los burros-bombas, le damos los cilindros explosivos con lo que se han destruido humildes pueblos.
Le damos a todos los que odian a Colombia, le damos a Piedad Córdoba, úsela a su antojo, desfrútela.
Le damos a todos los violentos, los delincuentes, los políticos corruptos.
Le damos el gobierno de transición que Piedad Córdoba le prometió a Simón Trinidad.
Le damos a Simón Trinidad, cuando cumpla su condena en los Estados Unidos, se lo puede llevar también.
Le damos el terrorismo que asola nuestra nación, cójaselo para usted. Cuando ya lo tenga, llámelo como quiera "beligerancia", "humanismo", "altruismo", "proyecto Bolivariano".
Le damos a los paramilitares, triste consecuencia de las acciones "humanitarias" de las guerrillas.
Le damos nuestras lagrimas, nuestros miedos, nuestros temores, nuestras pesadillas, nuestro dolor, nuestros más funestos recuerdos.
Le damos todo eso, presidente, si disfrútelo y compártalo con todos los que lo aplauden, con todos los que alientan su proyecto Bolivariano.

Por favor, no lo devuelva, es todo suyo. Se lo damos de todo corazón.

Respetuosamente,
Un colombiano más.

QUE PAPELAZO

Este italiano nacido en Venecia y que por lo mismo, o sea por italiano y por veneciano adora el drama, la comedia y los disfraces, hace furor en Europa y Japón con su show transformista.

Ennio cuenta que todo comenzó a partir de un sueño, en que Marilyn Monroe dibujada en un papel flotaba en el aire y se posaba sobre él. Esta imagen, su pasión por el comic, Walt Disney y todo lo lúdico, lo llevaron a inventar un universo de papel vivo en el que recrea uno tras otro, artistas famosos en un performance que incluye más de doscientas estrellas interpretadas sobre el escenario una tras otra, dando la sensación de secuencia fílmica, de tira cómica, en que por arte de su magia se presentan ante el publico con un toque de humor impecable y asombrosamente simple.

Desde 1990 en que por primera vez mostró su trabajo al público en el festival de Edimburgo no ha parado de viajar, ni de inventar disfraces, caracterizaciones y personajes. A punta de papel que se dobla y se desdobla, construye un espectáculo con una estética tragicómica llena de gracia e ingenio.

Ya quisiera yo saber cuales fueron los comentarios de sus primeros espectadores: Su familia y amigos. Nada mas por un momento pónganse en esos zapatos mis queridos lectores: Un buen día tu papá te apaga el TV y te dice: “Mija, quiero mostrarle como es que me voy a ganar la vida de ahora en adelante” y tu, pones pausa en tu juego de video y lo observas incrédula cuando vez cantar a la gioconda, cuando se contorsiona y a grito pelao revolotea por la sala en un baile extraño; lo miras impotente doblarse el cuello de cartulina y convertirlo en un par de alas para el sombrero de una monja, deslizar una pechera para transformarla en el luminoso y curvilíneo vestido de noche de Gloria Gaynor y sucumbes indefensa a su loca sucesión de pelucas, gestos y un humor a veces cínico que te deja sin palabras y sin aliento.

No olviden que el arte es la capacidad de convertir lo ordinario en maravilloso, muchos de nosotros simplemente estamos más ciegos que una ameba y cuando el arte se acerca simplemente ni la olemos. Ennio Marchetto cumple con honores las condiciones para entrar y salir a su gusto por la puerta grande en el hall de la fama de los que nacieron para curarnos la ceguera. No se lo pierdan, por gente así es que uno dice: Caramba, este mundo vale la pena.

Haz click aquí para verlo:

http://es.youtube.com/watch?v=sAFI1i5FIBc